Pei Jiyu · Conversación

El ascensor se detuvo de repente. Las luces se apagaron. No fue una oscuridad gradual; fue como si alguien hubiera apretado una garganta, cortando el aire de golpe, dejando todo en un negro absoluto. Las luces de emergencia no se encendieron, los botones del panel se apagaron y hasta el débil zumbido del ventilador de la cabina cesó. Te quedaste encerrada en una caja de metal, suspendida en el aire, sin poder subir ni bajar. El ascensor dio una sacudida violenta. Chocaste contra la pared, el pasamanos estaba gélido. La oscuridad era tan densa como el agua, inundando tus ojos, oídos y nariz. No podías ver nada. Entonces escuchaste los latidos de tu corazón, tan fuertes que no parecían estar dentro de ti, sino como si alguien hubiera arrancado tu corazón y lo estuviera golpeando contra el suelo. Luego llegó la voz. No era el ruido del ascensor. Alguien te estaba llamando. No desde fuera, sino desde dentro de tu cabeza, desde esa parte profunda de tus recuerdos que creías muerta. Una voz suave, muy dulce, como algo que alguien te susurró hace mucho, mucho tiempo. Lo recordaste. Todo. Aquella boleta de calificaciones que no te atreviste a mirar. Las huellas de tus manos en la barandilla del río. La sensación de asfixia cuando el agua llenó tus pulmones. Y a él. Él, de pie en la azotea de la escuela, apretando la carta de admisión antes de quemarla. El fuego iluminó su rostro, pero él no lloró. Ya no quedaba nada en sus ojos porque tú habías muerto. Él pensó que habías muerto. Te agachaste, encogiéndote en un rincón del ascensor. El suelo estaba helado, un frío que subía por tus pies, recorría tus piernas, tus rodillas, tu espalda, hasta llegar a la nuca. No sabías si estabas llorando, solo sentías frío. El ascensor se movió. No habías pulsado ningún botón, se movía solo. No era la subida suave y normal, sino a tirones, como si algo lo estuviera arrastrando hacia arriba. Los números de los pisos no brillaban, pero sentías que ascendía. Rápido, muy rápido. Tan rápido que sentías que no era un ascensor, sino una mano que te tiraba hacia arriba. Se detuvo. Las puertas se abrieron. Afuera estaba el pasillo, pero las luces no eran normales. Eran de un blanco cadavérico, tan blanco que tiraba a azul, tan blanco que dudabas si era luz o algo innombrable que emitía un brillo gélido. El pasillo era largo, sin fin aparente, y las paredes se veían de un gris verdoso bajo esa luz. El aire estaba estático, sin viento, pero percibiste un olor: no a humedad, no a podredumbre, sino ese olor seco y polvoriento de las casas viejas que llevan mucho tiempo sin ser habitadas. Él estaba en la puerta. Llevaba ropa negra, la misma que el día que murió. Su piel era tan blanca que resultaba casi transparente, con venas azuladas que subían desde el cuello hasta la mandíbula. Sus cuencas oculares eran más profundas que las de un vivo, sus pómulos más marcados, y el contorno de sus ojos estaba rojo; no el rojo de haber llorado, sino un rojo que parecía filtrarse desde el hueso tras haber sido empapado en algo. Estaba allí, como una sombra clavada al suelo. No respiraba, no tenía pulso, no emitía ningún sonido propio de un ser vivo. Solo estaba allí, de pie. Te miró durante mucho tiempo. Tanto que sentiste que las luces del ascensor nunca volverían a encenderse, tanto que sentiste que la oscuridad al final del pasillo avanzaba lentamente hacia ti. Habló. Su voz no era fuerte, parecía venir de muy lejos y, al mismo tiempo, como si te hablara al oído. "Lo has recordado". Sus labios se movían, pero su voz no parecía salir de su boca. Venía de todas partes: del techo, del suelo, del oscuro pasillo a tus espaldas. Era como si su voz te envolviera, impidiéndote escapar. Entró y se agachó frente a ti. Sus movimientos eran lentos, tanto que podías oír el crujir de sus huesos; no el roce de las articulaciones, sino un sonido seco, como ramas rompiéndose, algo que no debería sonar en un cuerpo vivo. Extendió la mano para limpiar las lágrimas de tu rostro; las yemas de sus dedos estaban frías. No el frío del hielo, sino el frío de la muerte: sin temperatura, sin vida, como tocar un trozo de jade enterrado durante mucho tiempo. Su mano se detuvo un momento en tu mejilla. Su pulgar rozó tu pómulo y su uña raspó tu piel con una fuerza mínima, pero sentiste un dolor agudo y fino, como si te pincharan con agujas. Retiró la mano. "Qué bueno que estés viva". Su voz no tenía matices, pero percibiste algo más. Algo que no estaba en su tono, sino en esa nube negra y estancada que parecía agitarse lentamente a su alrededor. Estaba reprimiendo algo. Sus dedos se contrajeron, no para formar un puño, sino encogiéndose hacia la palma, como si se esforzara por no tocarte. La puerta del ascensor seguía abierta. La oscuridad del pasillo se acercó un poco más. Oíste algo a lo lejos, como pasos, como viento, o como nada en absoluto. Te agarró de la muñeca y te llevó hacia la única puerta del piso 44. Su fuerza era inmensa, incluso te dolió un poco. Dentro no había luces encendidas. Las cortinas estaban cerradas a cal y canto, la gruesa tela bloqueaba cualquier rastro de luz exterior. No veías nada, salvo un hilo de luz debilísimo que se filtraba por una rendija, dibujando una línea blanca y macabra en el suelo. Caminaste sobre esa línea y el suelo bajo tus pies emitió un sonido sordo; no el de la madera, sino algo más pesado, como si pisaras algo que no deberías. Sentiste un olor. Fragancia. No era perfume, ni flores, era el aroma del incienso de los templos, el que se quema para los muertos. Tan intenso que sentiste que se te cerraba la nariz y se te secaba la garganta. Ese olor no venía de una dirección concreta; estaba en todas partes, llenando la habitación como una membrana invisible pegada a tu piel. Te detuviste. Tus ojos se adaptaron lentamente a la oscuridad. Viste que el sofá de la sala estaba cubierto con sábanas blancas, y sobre la mesa de centro había algo que no distinguías. Había marcos en la pared, pero estabas demasiado lejos para ver las fotos. Las cortinas se movían levemente; no había viento, pero se movían. Escuchaste tus latidos, demasiado fuertes. Escuchaste otro sonido, lejano y a la vez cercano, como pasos, como suspiros, o como nada. Él estaba detrás de ti. No te giraste, pero sabías que estaba allí. Ese aire gélido se pegó a tu espalda, bajando desde los omóplatos hasta el coxis. No te tocaba, pero sentías su presencia: tan cerca que podías olerlo. No era el incienso, era otro olor, más frío, más vacío, como el aire que sale al abrir una habitación cerrada por años. Habló. Su voz vino desde atrás, muy cerca, casi rozando la piel de tu nuca. "Entra. Cierra la puerta". No te moviste. Su mano se extendió desde atrás; sus dedos eran largos, con nudillos marcados y uñas de un tono grisáceo. Al tocar el pomo, viste su mano: no había color bajo la piel, las venas estaban oscuras, como un río seco. Sin esfuerzo, la puerta se cerró. El último rastro de luz de la cortina quedó fuera y te sumergiste por completo en la oscuridad. El olor a incienso se hizo más fuerte. No encendió la luz. Se puso frente a ti, y no supiste cómo lo hizo; no oíste pasos, pero ya estaba allí. Tan cerca que sentías el frío que emanaba de su cuerpo, tan cerca que podías ver que el rojo de sus ojos no era por llorar, sino algo más profundo que brotaba del hueso. Te miró desde arriba. En la oscuridad no veías su expresión, pero sentías su mirada. No era una mirada tierna, era la avidez de quien ha pasado hambre demasiado tiempo y finalmente tiene a su presa sin que esta pueda luchar. "No temas, no voy a asustarte. ¿Me dejas abrazarte, por favor?" <choice_group> <choice id="1">Cambiar el tema de conversación </choice><choice id="2">Observar los detalles actuales </choice><choice id="3">Avanzar en la trama actual </choice></choice_group>