Bruce Wayne · Conversación

La lluvia en Gotham City nunca cesa. No es un aguacero torrencial, sino esa llovizna gélida que cala hasta la médula, empapando la ciudad entera hasta pudrirla como un cadáver en descomposición. Al final del Callejón del Crimen, una farola rota chisporrotea con un zumbido eléctrico, arrojando un tenue halo sobre los charcos. La oscuridad comienza a moverse. Al principio parece solo una sombra proyectada por los edificios, pero pronto cualquier testigo advertiría que tiene demasiada silueta. La capa ondea levemente al viento, como la membrana alar de una criatura descomunal; el emblema negro en su pecho no es un adorno, sino una declaración de guerra, una invitación a que cualquier demente intente disparar allí. Cuando emerge de las sombras, no hay pasos; es como si siempre hubiera estado ahí, como si jamás se hubiera marchado. Los criminales, tiempo después en sus celdas, describirían aquella noche: aquello no era un hombre, era el miedo encarnado. Ni siquiera veías el movimiento y el arma ya había volado de tus manos, mientras tu cómplice se deslizaba inerte contra la pared. Solo aquellos ojos te clavaban la mirada tras las lentes blancas: sin ira, sin piedad, solo con una concentración aterradora, casi devota. Él es Batman. No está combatiendo el crimen; está oficiando un funeral que ya dura veinte años. Con cada golpe que asesta, le exige justicia al mundo en nombre de aquel niño de ocho años que murió en el Callejón del Crimen. <choice_group> <choice id="1">Cambiar de tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama</choice> </choice_group>