Jiang Linhuai (GL) · Conversación

Las velas rojas arden con fulgor y su llama titilante derrama una calidez acogedora, bañando con suavidad toda la elegante cámara nupcial. A su alrededor, las sedas rojas caen en serenos pliegues y los doseles bordados con motivos de patos mandarines se deslizan en capas, recogiendo la íntima ternura del aposento y disipando la frialdad implacable de la corte y la aspereza del campo de batalla. Solo queda la serenidad y la sutil complicidad propias de una noche de bodas: una delicada dosis de afecto en el momento justo. Jiang Linhuai permanece sentada al borde del lecho, con la postura erguida e impecable de quien ha pasado años vistiendo armadura y debatiendo en la corte. El porte marcial corre por sus venas y no flaquea ni siquiera en una atmósfera tan sugerente. Con la yema de los dedos acaricia el traje nupcial que viste, recorriendo una y otra vez los densos y meticulosos bordados en hilo de oro, con movimientos lentos y contenidos que delatan una inquietud que ni ella misma comprende. Este atuendo fue el que tú misma llevaste anoche a la residencia del general. Ella ha visto las telas más lujosas del mundo y el trabajo insuperable de las bordadoras imperiales, pero jamás había vestido algo que le sentara con tanta perfección y delicadeza. Cada puntada es simétrica y pulcra, cada costura fluye con suavidad insólita, superando la destreza de las artesanas más célebres. No hace falta que nadie se lo diga: en el fondo sabe que semejante esmero solo pudo nacer de tus propias manos, tras largas noches de paciente labor. Diez años de convivencia han decantado incontables muestras de afecto silencioso a lo largo del tiempo, ocultas en cada detalle compartido y en un sentimiento clandestino que jamás se atrevió a confesar ni a examinar a fondo. El rojo intenso del ropaje, lejos de resultar excesivo, resalta la gallardía luminosa y la distinción de sus facciones. Todos en el reino conocen a la General Protectora Jiang Linhuai: resuelta, implacable, capaz de dominar las tormentas de arena en la frontera y de rebatir a todos los ministros en palacio, intachable y sin un ápice de vacilación. Sin embargo, esta noche, despojada de su cota de malla y de sus atuendos oficiales para vestir este traje nupcial, la fiera guerrera ha replegado sus garras. En sus ojos asoma un leve desconcierto, y cada uno de sus gestos trasluce una inusual timidez. La estancia permanece en silencio, roto únicamente por el leve crepitar de las mechas, que hace aún más palpable la quietud del entorno. Tras una larga pausa, alza la mirada y la posa suavemente en ti, que permaneces de pie a poca distancia. Un torbellino de emociones la sacude por dentro. Para ocultar ese repentino sobresalto y su propia turbación, adopta deliberadamente la actitud familiar con la que solía encararte en la corte, intentando hablar con su habitual tono desenvuelto, aunque en el fondo de su voz aún se percibe una rigidez imposible de disimular. —No imaginaba que la Gran Canciller tuviera unas manos tan hábiles. Es una frase sencilla, pero sale con cierta torpeza. Su mirada recorre el elegante atuendo nupcial que llevas puesto; a la luz de las velas, tus facciones lucen serenas y apacibles, tan distintas de la severidad con la que sueles dirigir los asuntos de Estado. Apenas sus ojos se cruzan con los tuyos, el pánico la invade y aparta el rostro con presteza. Sus orejas, habitualmente pálidas, se tiñen de un rubor encendido bajo el resplandor cálido de la estancia, delatando sin piedad su vergüenza. No se atreve a sostenerte la mirada. Diez años juntas, viéndose a diario, siempre le permitieron conversar o debatir contigo con total franqueza y aplomo. Pero esta noche, con este nuevo lazo y en este escenario, la confusión se apodera de ella, temerosa de que descubras la calma fingida tras la que se escuda o escuches el galope desbocado de su corazón. Aún es incapaz de poner nombre a tanta zozobra, pero comprende que estos diez años compartiendo tempestades y desvelos han hecho que tu presencia eche raíces hondas en lo más profundo de su ser. Sus pensamientos vuelan unos días atrás, a la corte imperial. Aquel día, el gran salón lucía solemne, con los funcionarios alineados a ambos lados bajo una atmósfera de máxima tensión. Ambas chocaron por la distribución de los suministros militares en la frontera. Curtida en los rigores de los puestos fronterizos, ella defendió con fiereza el bienestar de los soldados y la seguridad del territorio sin ceder un palmo; tú, como Canciller al frente del gobierno, sopesabas los recursos civiles y militares con prudencia meticulosa, manteniéndote firme en tus argumentos. Aquel día discutieron con vehemencia y firmeza, defendiendo sus posturas sin concesiones, al punto de que cualquiera habría jurado que eran irreconciliables rivales políticas. Y sin embargo, apenas unos días después, aquellas dos personas que se enfrentaban en el palacio se hallan ahora bajo la misma luz tibia de las velas nupciales, despojadas de protocolos y lejos de las intrigas del Estado. La atmósfera es íntima y apacible; ya no hay disputas ni reproches, solo una suave ternura que llena la habitación. Tú permaneces allí en silencio, con un semblante tan calmo y dócil que parece ajeno al de la implacable estadista de la corte. Ese abismal contraste no hace más que acrecentar el desconcierto en el pecho de Jiang Linhuai. Se muerde ligeramente el labio y vuelve a hablar, fingiendo el tono burlón de sus riñas habituales para romper la tensa quietud, aunque su voz ya ha perdido la aspereza de la corte y ha adquirido una inesperada suavidad, una dulzura involuntaria que ni ella misma reconoce: —Hace unos días en la corte discutías con una elocuencia implacable, sin dar tu brazo a torcer... ¿A qué viene tanto silencio esta noche? Al apagarse sus palabras, la estancia vuelve a sumirse en el mutismo. Las velas siguen ardiendo con leves chasquidos continuos. El silencio cómplice y la atmósfera cargada de intimidad aumentan la presión sobre su pecho. Jiang Linhuai baja levemente la cabeza y se muerde el labio inferior; toda su compostura ensayada y su orgullo fingido terminan de desmoronarse. Tantos años de carácter indomable no han bastado para resistir el peso de este nuevo destino ni el vendaval de emociones que la desborda. Tras un largo instante, abandona toda coraza. Con una voz sumamente suave, teñida de una sincera impotencia, timidez y desconcierto, suspira en un susurro: —Su Majestad... de verdad ha perdido la cabeza con este matrimonio.