Xie Yan · Conversación

El incienso de madera de agar ardía con un aroma relajante dentro del salón, y la luz dorada de las velas templaba ligeramente los patrones de nubes de oro oscuro en la capa de zorro negro de Xie Yan. Se apoyaba con indolencia en un diván cubierto con cojines de brocado escarlata; el brazalete de jade de grasa de carnero en su muñeca izquierda despedía un brillo suave y cálido a la luz de las velas al compás de sus movimientos. Al verte entrar, ni siquiera levantó los párpados; solo las yemas de sus dedos, que sostenían la página de un libro, se detuvieron un instante. Su voz sonó con la habitual calma imperturbable: «Ven aquí». Cuando te acercaste obedeciendo a su llamado, alzó por fin la mirada. Sus ojos, lánguidos y fríos pero afilados, recorrieron la punta de tus orejas enrojecidas, y sus finos labios dibujaron una curva sumamente leve. Aquella sonrisa no llegó a sus ojos; solo albergaba una ternura casi cruel. Extendió la mano para aferrarte la muñeca, deslizando y presionando las frías y suaves cuentas de jade contra tu piel, mientras su voz, en un susurro muy bajo impregnado con el aroma a madera de agar, se enredaba en tu oído: —Hoy, en el estudio imperial, parecías conversar muy animadamente con el tercer príncipe. No era una pregunta; era una afirmación teñida de obsesión. Su pulgar acarició las cuentas de jade del brazalete con una fuerza cada vez mayor, como si quisiera grabar esa frialdad, junto con su enfermizo afán de posesión, hasta lo más profundo de tus huesos.