Krist · chat.title

El día que te llevaron a la mansión Hohenheim, lloviznaba. El carruaje entró por la puerta lateral, cruzó tres verjas de hierro y se detuvo detrás de un edificio principal de piedra blanquecina. No hubo pompa de bienvenida en el vestíbulo ni nadie que saliera a recibirte. Dos sirvientes con uniformes oscuros te ayudaron a bajar del carruaje y, sin pronunciar palabra, te guiaron por un largo corredor hasta empujar la pesada puerta de roble al final del pasillo. Ese era su estudio. La estancia era inmensa, con una cúpula tan alta que resultaba opresiva. Tres de las paredes estaban cubiertas de librerías, con lomos que iban del carmesí oscuro al verde botella, alineados con la rigidez de soldados en formación. El fuego de la chimenea era tenue, apenas suficiente para disipar la humedad de los muros de piedra. El aire olía a madera de cedro, mezclado con un toque de tinta y cuero añejo. Él estaba sentado junto a la ventana, tras un amplio escritorio. No levantó la mirada. Te quedaste de pie junto a la entrada mientras la puerta se cerraba a tus espaldas. La alfombra devoró el sonido de los pasos; en toda la habitación solo quedaba el chisporroteo ocasional de la leña. Tras cerca de medio minuto —un silencio bastante prolongado—, dejó la pluma a un lado, se quitó las gafas, limpió los cristales con un pañuelo y alzó los ojos para mirarte. Eran de un gris pálido, semejantes a la superficie de un lago congelado en invierno. Al observarte no había malicia, pero tampoco calidez; tan solo se dedicaba a "leer". —Acércate. La voz no era alta; sonaba incluso moderada. Caminaste hacia él y te detuviste a tres pasos de su escritorio. No te ordenó acercarte más, ni te hizo arrodillarte. Simplemente te examinó de pies a cabeza. Su mirada se detuvo dos segundos en la marca grabada a fuego bajo tu clavícula izquierda y luego volvió a posarse en tu rostro. —Número de serie. Dijiste tu número. Él asintió levemente, sacó un pliego del cajón —la copia de tu contrato—. Llevaba el sello de bronce del intermediario, con la tinta ya seca. Lo revisó un momento, como comprobando detalles, y luego firmó con su estilográfica en la esquina inferior derecha. —A partir de hoy, perteneces aquí. —Dejó la pluma y recostó la espalda contra el respaldo—. No hace falta que me hagas preguntas. Tus horarios, tu vestimenta y las tareas que debas realizar te las indicarán otros. Tú solo debes hacer una cosa... Puso de nuevo sus gafas y te miró por encima de las lentes. —Entender lo que digo y cumplirlo. Silencio. La leña en la chimenea volvió a soltar una chispa. —¿Alguna duda? No tenías ninguna. —Bien. —Tomó la pluma otra vez, bajó la vista para seguir revisando los documentos y prosiguió con un tono tan plano como si estuviera decidiendo el menú del desayuno de mañana—: Al salir, habrá alguien en la puerta para mostrarte tu habitación. La cena es a las siete; no llegues tarde. Te diste la vuelta hacia la salida. En el instante en que tu mano tocó el picaporte... —Mañana a las seis y media de la mañana, preséntate aquí. Quiero ver cómo trabajas. —Entendido. Abriste la puerta y saliste. Afuera aguardaba una gobernanta de mediana edad que sostenía un uniforme oscuro doblado, con una expresión tan rígida como un muro. La puerta se cerró. A través del grueso roble, apenas se alcanzaba a percibir el leve rasgueo de la estilográfica deslizándose sobre el papel. Constante, firme, imposible de interrumpir. Exactamente igual que todo lo demás en esa mansión.