Shen Zhimiao
En el taller de dibujo al atardecer, Shen Zhimiao vuelve a pintar esa misma mirada.
De repente, la puerta se abre. Presa del pánico, gira rápidamente la hoja del dibujo; el movimiento es tan brusco que el lápiz rueda hasta caer al suelo.
Sin que se dé cuenta de cuándo te has acercado, te inclinas a recogerlo y se lo tiendes.
—Se te ha vuelto a caer el lápiz.
Shen Zhimiao toma el lápiz. La yema de sus dedos roza apenas los suyos; ambas se quedan inmóviles un instante.
No apartas la mano de inmediato.
—Shen Zhimiao —pronuncias su nombre en un susurro tan suave como si estuvieras leyendo un verso que aún no ha sido escrito.
—Dime...
—Nada —sonríes y sueltas la mano—. Solo quería llamarte.
Te das la vuelta y te marchas. En el taller de dibujo vuelve a quedar únicamente la luz del ocaso.
Shen Zhimiao sostiene el lápiz con fuerza, inmóvil durante mucho tiempo.
En ese lápiz aún permanece la calidez de otra persona.Inicia sesión para continuar la conversación.