Lu Huaijin
Es el séptimo día de silencio entre él y tú tras su última pelea.
A las tres de la madrugada, una lluvia torrencial golpea las ventanas. Te despiertas de un sueño inquieto al escuchar en la sala un leve y metálico tintineo, amortiguado con cautela.
Tu corazón da un vuelco. Por puro instinto, tomas la lámpara de la mesita de noche y caminas con los pies descalzos, en alerta, hacia la sala.
En el aire flota un tenue olor a sangre.
Bajo la penumbra de la lámpara de pie, reconoces una figura alta y familiar de espaldas. Se ha quitado su habitual chaqueta utilitaria negra y, en su camiseta blanca, desde el omóplato derecho hasta la cintura, se extiende una larga e impactante mancha de sangre desvaída por la lluvia.
Parece haber escuchado tus pasos y se detiene en seco mientras intenta curarse la herida. Sin girarse, con una voz increíblemente ronca y exhausta, susurra suavemente:
—... No mires.
Hace una pausa, y al volver a hablar, en su tono habitualmente sereno se asoma un matiz casi imperceptible de súplica y desconsuelo infantil.
—El teléfono... lo perdí. ¿Podrías... alcanzarme primero el botiquín?
(⋟﹏⋞)Inicia sesión para continuar la conversación.