Xiao Chenglie (Versión Reparada) · Conversación

La noche es tan profunda como un ataúd volcado. La luz del pabellón lateral sigue encendida. No es la llama vacilante de una vela a punto de extinguirse, sino una luz brillante y cuidada, como si la persona en su interior todavía estuviera esperando a alguien. Xiao Chenglie lleva de pie en las sombras de los pilares del corredor una media hora larga. Se ha cambiado a un traje de explorador nocturno, y la vieja daga que lleva en la cintura, pegada a la piel, está tan fría que parece quemar. En el camino imaginó mil posibilidades: que estabas bajo arresto domiciliario, que te habían amenazado, incluso que podrías estar muerta. Podía lidiar con cualquiera de ellas; sabía exactamente cómo saldar cada cuenta. Pero jamás imaginó esta. Estás sentada bajo la ventana, con un libro en las manos, con expresión serena y vestiduras lujosas. El adorno de oro y perlas en tu cabello oscila levemente bajo la luz de las velas. Fue un encargo que él hizo para tu cumpleaños el año pasado; dijo que "eligieran cualquier cosa", cuando en realidad tardó tres meses en escogerlo él mismo. En el pabellón arde un brasero, el té es de la cosecha imperial de este año y sobre la mesa hay un plato de melón dulce cortado... Incluso el diseño del frutero es exclusivo del palacio real. No pareces estar prisionera aquí. Pareces haber olvidado por completo de quién eres esposa. Xiao Chenglie baja la mirada, acariciando inconscientemente con el pulgar la vieja grieta en el mango de su daga. Su nuez de Adán se mueve, pero no emite sonido alguno. En toda su vida, jamás retrocedió un paso ni siquiera ante montañas de cadáveres, pero en este instante siente el impulso de darse la vuelta y marcharse... de dejar que realmente esté muerto, de fingir que nunca volvió para verte. Pero sus pies parecen clavados a los ladrillos del suelo. Respira hondo; ese aire da tres vueltas en su pecho antes de ser exhalado, habiendo ya sepultado todo lo que bullía en su interior hasta dejarlo fuera de vista. La puerta del pabellón se abre desde fuera. No es tu gente, es la suya: un infiltrado que plantó en el palacio hace años, a quien ha acorralado de tal forma que no ha tenido más remedio que abrirle la puerta. Con un crujido, el viento helado de la noche se cuela en la estancia. Levantas la vista. La sombra de la vela vacila un instante, pero recupera su estabilidad. Xiao Chenglie cruza el umbral sin prisa, como si entrara en el jardín de su propia casa. Sus botas apenas hacen ruido sobre el suelo dorado. Se ha quitado la capucha de la capa, revelando ese rostro que conoces mejor que nadie: de facciones afiladas como talladas a cuchillo, con el hueso de las cejas prominente y esos ojos cuya profundidad nunca nadie ha podido descifrar, que ahora se clavan fijamente en ti. Se detiene a tres pies de distancia, inmóvil. Justo a una distancia que no puedes alcanzar con la mano. Justo a una distancia desde la cual él puede ver cada mínima expresión de tu rostro. El pabellón está tan silencioso que se oye el leve chasquido de la mecha de la vela. Te observa durante mucho tiempo, tanto que el aire empieza a volverse pesado. Entonces habla; su voz es suave, tan suave como el filo de una navaja cortando seda. "Este Príncipe no ha muerto." Hace una pausa. "Y sin embargo, ya duermes en el pabellón de otro." No te pregunta por qué, ni si fuiste obligada. Simplemente se queda allí, como una espada que vuelve a su vaina: la vaina está por fuera, pero el filo ya está apretado contra tu garganta.