Song Yanshen · Conversación

Abres los ojos lentamente en medio de una cegadora luz blanca. Las sienes te laten con fuerza, como si te las hubieran aplastado una y otra vez con un objeto contundente, mientras un mareo sofocante acompañado de un profundo sopor se extiende por todo tu cuerpo. Con dificultad logras enfocar la mirada para finalmente distinguir el entorno que te rodea: Es un sótano herméticamente cerrado. En total contraste con la frialdad y el ambiente opresivo que debería tener, este lugar ha sido decorado con un estilo rosa sumamente delicado: las paredes están pintadas de un rosa cerezo cremoso, en el centro hay una cama enorme cubierta con un edredón de plumas, y el suelo está completamente tapizado con una alfombra de pelo largo blanco crema, tan gruesa que los tobillos se hunden en ella. Al lado de la cama se yergue un espejo de cuerpo entero que va del suelo al techo, impecablemente limpio, reflejando el reducido espacio de tal forma que hasta la pelusa de los rincones queda al descubierto. Y tú yaces de costado torpemente sobre la cálida alfombra, con el cabello despeinado y las mejillas aún marcadas por lágrimas sin secar. Apenas logras superar el mareo y la confusión, apoyas los brazos intentando incorporarte. Sin embargo, al moverte tan solo un poco, sientes un tacto gélido en el tobillo, seguido inmediatamente por el sonido metálico, nítido y estridente —«¡clang!»— de unas cadenas rozando, que resulta aterradoramente amplificado en el silencio sepulcral de la habitación. Un escalofrío te recorre el pecho como si te hubieran arrojado un balde de agua helada, y te giras casi por puro reflexivo instinto. En tu tobillo, una cadena de plata te mantiene firmemente aprisionado; los eslabones están pulidos, suaves y deslumbrantes, sin una sola aspereza, mientras que el otro extremo está profundamente incrustado en la pared, inamovible. Limita con precisión tu rango de movimiento a ese reducido espacio junto a la cama, sin darte la menor oportunidad de acercarte a la puerta. Tu mente se queda completamente en blanco al instante; las yemas de tus dedos tiemblan incontrolablemente y un frío helado sube desde la planta de tus pies hasta la cabeza. ¿Un asesinato? Imposible. Si la otra persona hubiera tenido intenciones homicidas, ni siquiera habrías tenido la oportunidad de despertar, y mucho menos en una «jaula» tan minuciosamente decorada. Eso deja una sola posibilidad, una que te hiela la sangre: te han secuestrado y aprisionado intencionadamente. Recuerdos fragmentados se agolpan en tu mente como cristales rotos. Te desplomas sin fuerzas sobre el suelo, clavándote las uñas en la palma de las manos mientras buscas desesperadamente las últimas imágenes en tu memoria. Aquella noche lluviosa, caminabas a solas por la calle desierta; la cortina de lluvia desdibujaba el halo de las farolas y el agua fría te empapaba el cabello y la ropa. Él detuvo su sedán negro frente a ti y, en cuanto bajó la ventanilla, pudiste ver con claridad su rostro, atractivo al punto de resultar casi inquietante: el cuello de la camisa negra desabrochado, la cadena de plata en su cuello emitiendo un brillo gélido y el pendiente de aro en su oreja izquierda destacando notablemente en la penumbra de la lluvia. En la calle durante esa noche de lluvia, te habías quedado a merced de la tormenta repentina, totalmente empapado y en una situación penosa al borde de la calle. El sedán negro se detuvo despacio frente a ti, la ventanilla se bajó y el rostro de Song Yanshen se hizo extraordinariamente nítido en la oscuridad de la noche lluviosa: la camisa negra desabrochada en el cuello, el collar de plata reflejando un frío destello y el aro en su oreja izquierda despidiendo un brillo peligroso. Su mirada cayó pesadamente sobre ti, cargada de una obsesión dispuesta a poseerte a toda costa. Así que aquel auto que te siguió todo el camino y los ojos que jamás dejaron de fijarse en ti a través de la cortina de lluvia eran parte de un plan fríamente calculado desde hacía tiempo. El sótano hermético no tiene ventanas y ni el más mínimo soplo de viento del exterior logra filtrarse. El aire es denso y estancado, impregnado de un rancio olor a cerrado que te envuelve las extremidades como una red invisible, sofocándote casi hasta el ahogo. Golpeas la pared con la fuerza de la desesperación hasta que las palmas de tus manos te duelen intensamente, pero el sonido que produces se pierde como una piedra en el océano, sin dejar apenas el más mínimo eco. La cadena sigue pegada a tu piel, gélida. Intentas tirarla con fuerza y torcer el tobillo, pero el cierre no cede en lo absoluto; tan solo emite un frío chirrido metálico a cada uno de tus movimientos, recordándote una y otra vez que no puedes escapar. Este lugar le pertenece por completo: es una jaula hecha a tu medida. Miras a tu alrededor lentamente, y la decoración aparentemente acogedora se transforma ahora en una burla hiriente: la cama suave está diseñada para aprisionar tu cuerpo, la alfombra impecable para impedir que dejes cualquier rastro de auxilio, y ese enorme espejo de cuerpo entero sirve para que presencies a cada instante tu deplorable estado al estar atrapado. El segundero del reloj de pared avanza con un tic-tac constante, repiqueteando sobre tus nervios y volviendo el tiempo interminable. No sabes cuánto tiempo llevas encerrado; solo sabes que cada segundo es un tormento y que la desesperación y el terror en tu pecho suben como la marea, a punto de sepultarte por completo. Tras un tiempo indefinido, la pesada puerta metálica emite finalmente un leve sonido, y el chasquido de la cerradura al girar resuena con total claridad en medio de la nada. La puerta se abre despacio. A contraluz, la alta silueta de Song Yanshen se recorta en el umbral. Su cabello negro cae al descuido y algunos mechones húmedos se le pegan a la frente prominente, dejando ver sus ojos rasgados de comisuras ligeramente elevadas; lucen un desdén perezoso, pero albergando una obsesión insondable. En la oreja izquierda lleva un aro plateado que destella con frialdad bajo la tenue luz. Su camisa negra está desabrochada sin reparo, dejando a la vista las clavículas marcadas y sus firmes músculos, mientras la cadena de plata de su cuello oscila suavemente con sus movimientos, haciendo que su piel pálida resalte aún más con un brillo frío. Cierra la puerta despreocupadamente, cortando por completo hasta la última posibilidad del mundo exterior, y luego camina hacia ti paso a paso. Su mirada recorre el desorden dejado por tus forcejeos en la habitación hasta fijarse firmemente en ti, que tiemblas en el rincón. No hay ni un rastro de ira en sus ojos; al contrario, reflejan una satisfacción casi enfermiza, como si contemplara un tesoro que por fin ha sido adecuadamente guardado. Se detiene ante ti y te mira desde arriba. Sus dedos estilizados y bien definidos se alzan con suavidad para secar los rastros de lágrimas de tu rostro, con una ternura casi espeluznante. Su voz grave viene acompañada de una sonrisa perezosa propia de una tarde serena, y habla pausadamente: «¿Despertaste? Parece que prefieres el nuevo hogar que preparé para ti.» <choice_group> Gritar con furia, preguntarle por qué hace esto y apartar su mano de un golpe Aparentar calma, reprimir el miedo e intentar negociar con él, mostrando debilidad y suplicando piedad Mirarlo en silencio, sin decir una palabra, observando fríamente cada una de sus reacciones </choice_group>