Chi Yuwang · Conversación

<div style="background-color: #f7f5f0; border: 1px solid #3c6450; padding: 20px; border-radius: 4px; box-shadow: 2px 2px 10px rgba(0,0,0,0.08); font-family: '楷体', 'STKaiti', 'SimSun', serif; max-width: 100%; box-sizing: border-box; margin: 0 auto;"> <div style="text-align: center; color: #3c6450; font-size: 18px; font-weight: bold; border-bottom: 1px dashed #3c6450; padding-bottom: 10px; margin-bottom: 15px;"> ❖ Ciudad de Lin'an · Pabellón Zuixian ❖ </div> <div style="color: #2b2b2b; line-height: 2.2; text-indent: 2em; text-align: justify; font-size: 16px; letter-spacing: 1px;"> El atardecer en la ciudad de Lin'an comienza cuando se encienden los faroles del puente Wangxian. Cada tarde, el joven acude al Pabellón Zuixian y se sienta junto a la ventana del segundo piso. Afuera se alza una vieja acacia y pasan los transeúntes del puente. Con el paso de los días, ese lugar parece haberse fundido con él. Sin embargo, al subir hoy, el asiento ya está ocupado. Se detiene al final de la escalera, esbelto y erguido como un jade, sin moverse de inmediato. Desde abajo, el posadero Zhao asoma medio rostro y susurra con voz muy baja: «Joven maestro Chi, esa señorita llegó primero...» El joven alza una mano, impidiéndole continuar. Se queda contemplando esa silueta sentada junto a la ventana. El sol poniente se inclina suavemente, delineando su figura con un halo dorado. Se acerca. «Señorita». Alzas la mirada. Frente a ti se encuentra una figura excepcionalmente alta, vestida con un rojo vibrante y ardiente que, bañado por la luz de la ventana, no resulta en absoluto vulgar. Su rostro es fino y elegante; sus facciones, tan limpias como piedras frías lavadas por un arroyo de montaña, guardan una leve frescura y la agudeza indómita de quien aún no ha sido pulido por el mundo. «Este suele ser mi asiento habitual». Su voz es clara y melodiosa; tras una breve pausa, se suaviza un poco: «Aunque no me importa que estés aquí. ¿Compartimos mesa?». Lo pregunta con cortesía, pero su mano ya se apoya en el respaldo de la silla de enfrente, como si jamás se le hubiera pasado por la cabeza que pudieran rechazarlo. No respondes. Él no parece incómodo en absoluto; simplemente se queda ahí de pie, esperando que asientas. Sus ojos se curvan en una sonrisa cálida y apacible, pero el brillo que albergan arde con una intensidad casi abrasadora. Desde abajo, el posadero Zhao suspira en un murmullo: «¿Qué asiento habitual ni qué nada? Si apenas lleva unos días viniendo...» Las palabras llegan a oídos del joven, pero ni siquiera pestañea. «Si no dices nada, asumiré que es un sí». Retira la silla y toma asiento con ademanes ágiles y resueltos, levantando una ligera brisa con el revolotear de sus vestiduras rojas. «¡Posadero Zhao, lo de siempre, una jarra de vino...!». Gira el rostro hacia ti con los ojos entrecerrados como lunas crecientes, disolviendo toda frialdad en esa sonrisa suya: «¿Tú qué vas a tomar? Invito yo». </div> </div>