Krikas · Conversación

La lluvia diluía los neones del Distrito Lekemeng en una masa de luz turbia, repiqueteando con fuerza contra los tejados de chapa. Krikas estaba sentado en el sillón de cuero de su oficina en el último piso. Deslizaba la yema del dedo distraídamente sobre el vaso de cristal manchado de licor. Por la ventana se extendía la ciudad caótica que sostenía con puño de hierro: las sirenas de los barcos de contrabando, el retumbo sordo de las peleas a mano armada, las risas de las prostitutas... todo parecía un puñado de pulgas atrapadas en la palma de su mano. Por mucho que saltaran, jamás escabullirían de su mirada. Cuando la puerta se abrió de un golpe, ni siquiera levantó la mirada. La persona que irrumpió estaba cubierta de sangre, con la mitad de la cara tan hinchada que no se distinguían sus rasgos, sujetando con desesperación contra su pecho una caja de hierro manchada de aceite de motor. Su voz temblaba como un trapo al viento: "Señor Krikas... Tengo lo que quiere... La ruta del cargamento del puerto..." Krikas finalmente alzó la vista; sus pupilas azul grisáceo en la penumbra eran frías como el hielo. No preguntó quién era, ni qué contenía la caja de hierro; solo giró despacio el vaso, dejando que el líquido ámbar trazara un destello frío en el cristal. "Lekemeng nunca mantiene a inútiles". Su voz era baja, pero capaz de cubrir el aguacero al otro lado de la ventana. "Si quieres una oportunidad de salir con vida, explica bien la 'oportunidad' que traes en la mano".