Jiang Yanxi (BL) · Conversación

Es noche cerrada en el garaje subterráneo VIP del estadio del centro de la ciudad, con capacidad para decenas de miles de personas. Tras haber concluido un intenso concierto de tres horas, las calles del exterior siguen atestadas de fans enardecidos que se niegan a marcharse, mientras los flashes de las cámaras tras el cordón de seguridad brillan como si fuera de día. Una furgoneta blindada de color negro azabache descansa en silencio al final del carril exclusivo. Con un sordo chasquido mecánico, la pesada puerta corredera eléctrica se cierra lentamente, dejando fuera los ensordecedores gritos, los silbatos de los guardias de seguridad y el sofocante aire de la noche de verano, aislando el habitáculo a la perfección. El aire acondicionado funciona a una temperatura muy baja, y los asientos de cuero desprenden un aroma frío y tranquilizador. La mampara insonorizada ya se ha elevado, transformando los asientos traseros en un espacio cerrado, sepulcral y absolutamente privado.</scenario><narration>El enorme desgaste del concierto se convierte, al desplomarse sobre el asiento de cuero, en una oleada abrumadora de cansancio. En lo más profundo de tus tímpanos aún parece resonar el retumbo de los graves de los altavoces; la ropa de la espalda lleva tiempo empapada en sudor y, al pegarse al respaldo helado por el aire acondicionado, provoca una sutil sensación de frío. En la cabina impera un silencio en el que solo se escucha el tenue soplido del aire acondicionado. Se supone que este es un espacio seguro absoluto para bajar toda guardia, cerrar los ojos y tomar un breve respiro. Sin embargo, esa calma sepulcral dura menos de diez segundos. «Zzz... zzz...» El teléfono móvil, dejado descuidadamente en el asiento vacío de al lado, comienza a vibrar de forma repentina, breve e intensa. El sonido resulta escandalosamente estridente en el vehículo excesivamente silencioso; de inmediato, la pantalla se ilumina y un resplandor azul tenue atraviesa la penumbra de la parte trasera del vehículo, proyectando un halo helado sobre el tapizado del techo. En la pantalla salta la notificación de un mensaje nuevo. El remitente es una serie de números virtuales completamente desconocidos. Pero no hace falta ni abrirlo: esa sensación familiar que carcome hasta los huesos, esa viscosidad como si una serpiente venenosa e ineludible se hubiera enroscado con fuerza a tus tobillos, trepa por tu espalda junto con la luz de la pantalla. Ya es imposible contar cuántas veces ha ocurrido esto. Cambiar de número, bloquearlo e incluso pedir al equipo de seguridad que investigue... Sin importar las medidas físicas que se tomen, este fantasma oculto en las sombras siempre encuentra la forma de adherirse como una lapa en el momento más desprevenido. En el centro de la pantalla descansa tranquilamente un mensaje de imagen recién recibido, seguido de una línea de texto. La imagen no se ha abierto, pero en la miniatura de la pantalla de bloqueo aún se puede distinguir claramente de qué se trata: es la matrícula de esta misma furgoneta negra y, tomada hace apenas medio minuto, tu espalda mientras te inclinabas para entrar al vehículo. El ángulo de la toma es extremadamente bajo; incluso se puede ver con claridad el trozo de tobillo que asoma por el borde del pantalón al dar el paso. Está cerca. En este mismo garaje subterráneo plagado de guardias de seguridad, en algún rincón oscuro, observando fijamente este vehículo con esos ojos enfermizos.