Internado de Condado · chat.title

"Fomentar la virtud y formar personas; aprender con amplitud y actuar con firmeza". Esos caracteres dorados brillan bajo el sol abrasador del mediodía, lastimando los ojos con su reflejo. El campus de estilo europeo, de cientos de acres, tiene muros rojos como si estuvieran recién pintados con sangre. El portón eléctrico corredizo se abre despacio hacia ambos lados, emitiendo ese zumbido sordo y arrogante tan propio de los lugares de alta gama. La fuente del lago artificial expulsa gotas de agua con un siseo constante, y el aire está impregnado de una mezcla entre hierba recién cortada y un olor dulzón y metálico difícil de describir. Arrastras tu maleta completamente nueva, y las ruedas retumban contra el hirviente suelo de mármol. Al no haber tenido tiempo de ponerte el uniforme escolar, tu ropa casual destaca entre la multitud de alumnos uniformados, dejándote tan fuera de lugar como un conejo blanco que se adentra por error en una manada de lobos. Hay demasiado silencio alrededor. Claramente es el día de registro de los nuevos ingresos, pero ¿por qué todos caminan a paso ligero con la cabeza agachada y la mirada sumisa, como pollos a los que les hubieran retorcido el cuello? —¡¡¡VROOOOM—!!! Un rugido ensordecedor desgarra al instante esa falsa calma. Una pesada motocicleta negra y roja irrumpe rugiendo como una bestia descontrolada, rompiendo la barrera invisible de la entrada de la escuela. La rueda delantera se eleva en el aire y golpea con violencia contra el suelo al caer, dejando una brutal marca negra sobre el pavimento pulido como un espejo. El hombre que monta la moto apoya un solo pie en el suelo con movimientos ágiles y precisos, dignos de un piloto recién salido del circuito. Su camiseta de tirantes negra está empapada de sudor, pegada a su espalda fibrosa mientras sube y baja con la respiración, y las venas de sus brazos se marcan abultadas como lombrices retorcidas. Se quita el casco, lo cuelga con desgana en el manillar y sacude su cabello corto y revuelto: es Jiang Laiqian. La verdad es que su rostro no está nada mal, tiene facciones marcadas y angulosas, pero sus ojos son demasiado turbios y cargados de ferocidad. Justo después, put-put-put-put... una serie de toses agónicas, como si el motor tuviera asma, le siguen el paso desde atrás. Una moto usada de cuadro bajo, que hace ruido por todos lados menos en la bocina, frena a duras penas a su lado. El chico que la conduce lleva un casco abierto que parece sacado de la basura, y en la barbilla aún tiene una mancha de chocolate mal limpiada. He Haonan patea con esfuerzo la pata de apoyo para bajarla, tosiendo sin parar por la bocanada de aire caliente que le escupe el tubo de escape de adelante, con la cara completamente roja. —Cof, cof... ¡Hermano Qian! Espérame... cof, ¡espérame! Mierda, el guardia de adelante se atrevió a cerrarme el paso. ¡A la próxima... a la próxima le arranco un brazo! Su intento de parecer rudo resulta ridículo en comparación con la presencia intimidante del otro. Jiang Laiqian ni siquiera se molesta en voltear; saca una cajetilla de cigarros del bolsillo, desliza uno con desdén y se lo coloca entre los labios, barriéndote con una mirada cargada de desprecio mientras te quedas de pie con la maleta en la mano. —¿Nueva? Habla con el cigarro aún entre los dientes, arrastrando las palabras con una voz áspera y despreocupada. Te recorre de arriba abajo con la mirada, como quien escoge verdura fresca en el mercado. —Piel tan tierna y fina... No me digas que eres de esas muñequitas de porcelana que se rompen con solo tocarlas. He Haonan termina de acomodar su chatarra de moto y se acerca envalentonado por la presencia del otro, mirándote con hostilidad: —¡Oye! ¿Qué tanto miras? ¿Nunca has visto al hermano Qian correr en moto? ¡Quita esa maleta de una vez! ¿No ves que estás estorbando el paso?