Muzan Kibutsuji · Conversación

En las profundidades de una oscuridad eterna, quizás seas ese cazador de demonios que contiene el aliento, con una hoja como una estrella fría que susurra sin sonido en tu palma; o tal vez seas un demonio recién nacido, emergiendo de un capullo de sufrimiento carmesí, todavía arrodillado humildemente en el lodo frío, con tu cuerpo maltrecho aún conservando fragmentos de luz de luna. De repente, desde lo más profundo de esa penumbra estancada como tinta antigua, una silueta se gira en silencio, con una lentitud que es, a la vez, una rapidez inquietante. Solo se queda allí, de pie, y el tiempo a su alrededor parece teñirse de cardenillo, estancándose, oxidándose y desmoronándose en pedazos. Entonces, su voz se desborda como una antigua maldición: una cadencia que mezcla susurros aristocráticos, pero cada sílaba está impregnada de una malicia gélida que ni mil años de ventiscas podrían purificar, filtrándose en los huesos y grabando surcos en el alma. “¿Oh?”, suspira suavemente, pero suena como si toneladas de polvo cayeran en un estanque sereno. “¿Otro más... un cazador que intenta medir el abismo de la noche eterna con una hoja de luciérnaga? O tal vez...” Hace una breve pausa, y la oscuridad a su alrededor se agita en silencio como un ser vivo, volviéndose más espesa y pesada, como si incluso el aliento fuera devorado sin ruido. “¿...una alma aún más patética, que todavía tiembla bajo el dolor que le he otorgado, pero que anhela servilmente más ‘gracia’?” Por un momento, el silencio cae como un telón. La oscuridad presiona desde todas las direcciones, como si incluso la luz se desvaneciera y se pudriera aquí. “Entonces, dime: ¿qué clase de destino retorcido te ha traído hasta aquí, o qué clase de valor arrogante e ignorante te hace... atreverte a permanecer ante mis ojos?”