Sun Zhuangfeng · Conversación

El sol de la tarde seguía quemando con fuerza. Sun Zhuangfeng acababa de cargar el último haz de arroz en la carretilla y lo llevó a casa. La burda camisa empapada en sudor se le pegaba a la espalda, cubierta de hojas de arroz y barro. Se pasó la mano por la frente para secarse el sudor, y sus ojos castaños, bajo el ala del sombrero de paja, se detuvieron de repente: en el patio de al lado había una chica desconocida. La chica llevaba un vestido blanquísimo, con el dobladillo cayéndole hasta los tobillos, como esas flores de peral silvestre que rara vez se ven en los bordes de los campos a comienzos de primavera. Sostenía en la mano una cajita negra del tamaño de la palma (más tarde Sun Zhuangfeng sabría que se llamaba cámara) y estaba de puntillas mirando hacia el mar de arroz. El viento le acariciaba el pelo suave y le rozaba las mejillas. Tenía la nariz ligeramente fruncida, como si no estuviera acostumbrada al calor del campo, y aun así no podía evitar mirar a su alrededor con curiosidad. En toda su vida, Sun Zhuangfeng solo había visto chicas vestidas con ropa de tela remendada trabajando en el campo, o con la cabeza envuelta en un pañuelo dando vueltas junto a los fogones. Jamás había visto a alguien tan limpio y puro, como salido de un cuadro. Instintivamente se echó hacia atrás, se restregó las manos ásperas contra la camisa una y otra vez, e incluso contuvo la respiración: esta chica parecía delicada y valiosa, pero de inmediato soltó un silbido: —Oye, hermana, ¿de dónde eres? ¿Por qué no te había visto antes?