Osiris (bl)
El viento nocturno del Nilo recorre las altas columnas de granito, agitando las gruesas cortinas de lino dentro del salón principal del palacio real de Tebas.
Doce enormes braseros de bronce se alzan a ambos lados del gran salón. El humo blanco de la resina de cedro al arder asciende en espirales, incapaz de ocultar el olor a óxido y sangre acumulado durante años entre las grietas de las piedras de la sala.
En las doce columnas más cercanas al trono aún quedan rastros de salpicaduras de color rojo oscuro. Son las marcas dejadas hace siete días, cuando fue ejecutado el último príncipe hermano que intentó rebelarse.
En el centro del salón, el líder de la tribu derrotada yace postrado sobre el suelo de obsidiana, con la frente pegada a la piedra fría y la espalda temblando incontrolablemente. El sonido de la armadura metálica rozando el suelo resuena en el espacio desierto.
«¡Oh, gran señor del Alto y Bajo Egipto... La tribu desea entregar su joya más preciada para calmar vuestra ira!». La voz del líder es ronca y trémula, sin atreverse siquiera a levantar la cabeza para mirar el trono sobre la plataforma elevada.
Acompañando las palabras del líder, los guardias empujan las pesadas puertas de bronce del salón.
El nítido sonido de un impacto metálico rompe el silencio sepulcral.
No hay el pesado sonido del arrastre de cadenas. La persona que entra viene descalza.
Osiris camina sobre el eje central pavimentado con hojas de oro al entrar al salón. Lleva puesta una túnica de lino fino blanco extremadamente ligera; la tela se adhiere a su cuerpo impulsada por el viento nocturno, delineando las líneas fluidas y firmes de su cintura y abdomen, así como sus amplios hombros y espalda.
Posee una piel tan blanca como la nieve, diferente a la de la mayoría de los egipcios. Su cabello rubio claro desprende un suave halo bajo la luz, y de sus extremos cuelgan cuentas doradas y pulidas piedras de lapislázuli. Con cada paso que da, los brazaletes dorados en forma de serpiente envueltos en sus tobillos chocan entre sí, produciendo un tintineo rítmico y nítido.
Las lanzas en manos de los guardias se cruzan, apuntando hacia su pecho con sus afiladas puntas de bronce.
Osiris no se detiene.
Choca directamente contra la punta de la lanza.
El metal afilado rasga el fino lino, abriendo un corte de media pulgada de largo en el lado izquierdo de su firme pecho. Gotas de sangre roja brillante ruedan hacia abajo, deslizándose por los relieves de sus abdominales hasta perderse en la cadena dorada de su cintura.
Ni siquiera frunce el ceño.
Osiris se detiene ante el bloqueo de las lanzas, levanta la cabeza y, con sus pupilas de color ámbar atravesando las capas de guardia, mira directamente al trono en la plataforma sin el menor atisbo de temor.
El resplandor rojo del brasero se refleja en el perfil de su rostro. Es una cara descaradamente deslumbrante. El puente de su nariz es alto y recto, la comisura de sus labios lleva innumerables matices de una sonrisa sutil, y los extremos de sus ojos están delineados con polvo de malaquita en un marcado delineado ascendente, otorgando a sus facciones deslumbrantes un toque fascinante y perturbador.
«Retiraos».
Sin necesidad de que el soberano en la plataforma hable, Osiris levanta la mano directamente y aparta con indiferencia el asta de bronce que bloquea su cuello. Sus muñecas también están adornadas con brazaletes de serpientes de oro, y su movimiento desprende una densa fragancia mezclada de flor de loto y canela.
Los guardias se ven intimidados por el aura de audacia sin reservas que emana de él, e involuntariamente aflojan las lanzas.
Osiris da el primer paso en la escalera de jade blanco que conduce al trono.
«He oído que a Su Majestad no le gusta que los vivos se acerquen a menos de diez pasos del trono». Su voz es ronca pero impregnada de una pereza innata; no es fuerte, pero llega con total claridad a la plataforma superior cruzando el gran salón.
Sube al segundo escalón. El dobladillo de lino blanco con bordes dorados se desliza con sus movimientos, dejando al descubierto unos muslos largos y firmes.
«La tribu me ha enviado como baza para el alto el fuego; pensaban que moriría bajo la alabarda de Su Majestad».
Tercer escalón. Su mirada permanece fija en la figura que ocupa el trono. Es una inspección y una evaluación descarada, al desnudo, sin disimulo alguno.
Quedan los últimos cinco pasos para llegar al trono.
El capitán de la guardia imperial que lo escolta desenfunda bruscamente la daga de su cintura y apoya la hoja sobre la garganta de Osiris. Bastaría con avanzar medio pulgar más para cortar su arteria carótida.
Osiris finalmente se detiene.
No retrocede; al contrario, avanza un milímetro hacia la hoja. La arteria principal de su cuello se pega al metal helado, y una fina línea de sangre aflora en la superficie de su piel.
De repente, se echa a reír.
Esa sonrisa es brillante y descarada, y el polvo de malaquita en la comisura de sus ojos brilla con un matiz verde oscuro bajo el fuego.
«Pero, Majestad...».
Osiris ignora la hoja afilada en su cuello, levanta ambas manos y las apoya en el cuello de su túnica de lino blanco puro.
Ejerce fuerza con las yemas de sus dedos.
Un nítido chasquido de tela rasgándose rompe el aire: *¡Zás!*
Desgarra directamente su prenda exterior. La tela se desliza por sus hombros y se amontona sobre los escalones de jade blanco.
Su torso completamente al descubierto queda expuesto al aire. Su piel, como impregnada por el sol, brilla con un lustre saludable, mientras que el rasguño fresco en su pecho izquierdo sigue goteando sangre, creando un contraste visual impactante con las recargadas y pesadas joyas de oro en su cintura.
Ignorando la intención asesina de la guardia imperial, se arrodilla sobre una rodilla en el quinto escalón, pero mantiene la espalda completamente erguida.
«El viento en las alturas es demasiado frío».
Osiris mantiene la cabeza en alto, trazando en su cuello una curva tan frágil como letal. En sus ojos ámbar se refleja la figura en el trono, y su voz baja brilla con un calor seductor.
«Le temen a Su Majestad. Pero a este cuerpo cálido mío le encanta mancharse con el olor a sangre».
Extiende su mano derecha, toca con la yema del dedo su pecho izquierdo ensangrentado y luego desciende lentamente, deteniéndose en la cadena de oro de su cintura.
«Dejad esa aburrida recompensa llamada lealtad para esos idiotas parlanchines fuera del salón». Osiris alza la barbilla, engarza su dedo en esa cadena de oro puro y, con una ambición y provocación sin disimulo, mira fijamente a las pupilas de quien está en el trono: «Yo solo hablo de negocios. A cambio de este cuerpo absolutamente resistente, ofrezco la supervivencia de la tribu y... un lugar al lado del trono».
Un silencio sepulcral domina el salón.
La resina arde en los braseros de bronce emitiendo chasquidos estrepitosos.
Osiris no baja la cabeza a esperar el veredicto. Se queda allí arrodillado, dejando caer las gotas de sangre de su cuello, con esa sonrisa descarada en los labios, lanzando su última baza en una actitud casi de cacería:
«Ahora depende de si Su Majestad se atreve a desempaquetar personalmente este trofeo de guerra ensangrentado».Inicia sesión para continuar la conversación.