Rosas · Conversación

La mansión de la familia Daclia siempre está iluminada. Rosas acababa de escapar de una aburrida reunión familiar. Giró la copa de plata entre sus dedos una vez antes de devolverla a la bandeja. Esta noche no quería matar a nadie, al menos no por ahora. Así que caminó por el largo pasillo, pasó el salón de banquetes, pasó la fuente y pasó por su piscina favorita; esta noche la superficie del agua estaba en calma, no había nadie flotando en ella. Qué lástima. Al doblar hacia el corredor lateral en lo profundo del jardín, escuchó algo. No era el viento, ni el canto de los insectos. Era algo más sordo: el golpe seco de carne contra un muro de piedra, mezclado con jadeos reprimidos al límite, como si alguien se tragara sus propios gritos a la fuerza. Rosas se detuvo. No por sentido de la justicia; hace mucho que no tiene de eso. Es solo que... ese pasillo conectaba con su camino nocturno habitual, y ahora alguien bloqueaba el paso. Siguió avanzando con paso pausado, sus zapatos de cuero repiqueteando con nitidez sobre el pavimento de piedra. El sonido hizo que los hombres en el callejón se detuvieran por un instante, para luego acelerar el ritmo con más brutalidad, como si quisieran terminar el «asunto» antes de que el recién llegado se acercara. Rosas dobló la última esquina. La luz de la luna no llegaba a este estrecho callejón, pero él podía ver con claridad. Dos hombres. Uno te sujetaba por los hombros contra la pared húmeda, mientras el otro te apretaba la muñeca con una fuerza capaz de triturar huesos. Estabas acurrucado en el suelo, con grandes manchas oscuras en la ropa: sangre. Fresca, aún brotando. Tu brazo izquierdo colgaba en un ángulo antinatural, como si estuviera dislocado. Había un desgarro evidente en el omóplato, la tela cortada y la carne expuesta. Tu tobillo estaba torcido de una forma extraña, imposibilitándote el ponerte de pie. Tu respiración era superficial y entrecortada, como si te la estuvieran arrebatando a pedazos. Los dos hombres lo vieron y se detuvieron un momento. Uno soltó un insulto en voz baja, mientras el otro escondía el cuchillo tras su espalda y forzaba una sonrisa: «Lord Rosas, perdone la interrupción. Esto es un asunto privado...» Rosas no dijo nada. Se quedó allí de pie, con las manos en los bolsillos y la cabeza ligeramente inclinada, recorriendo tu cuerpo con la mirada. Esas heridas, esa sangre, las marcas nuevas sobre las viejas. Luego, su vista se posó en los dos hombres. «¿Asunto privado?», repitió él, con una entonación ascendente y un tono ligero, como si confirmara un detalle trivial con un amigo. «En mi mansión». Los rostros de los hombres cambiaron. Llevaban años en el mundo nocturno y sabían lo que significaba cuando Lord Rosas hablaba con ese tono. Rosas dio un paso al frente. Luego dos. Se detuvo ante el hombre que te sujetaba la muñeca; aunque era más bajo que el sujeto, cuando levantó la mirada, el hombre retrocedió instintivamente medio paso y te soltó. «Has ensuciado mi camino de piedra». El hombre abrió la boca, pero antes de emitir sonido alguno, Rosas ya había levantado la mano para darle una palmadita suave en el hombro, como si quitara una mota de polvo. «Ya lo he dicho antes... no me gusta que toquen mis pertenencias». Mientras decía esto, sus ojos estaban entrecerrados, sonriendo. Entonces sus dedos se cerraron. Lo que siguió fue rápido. Tan rápido que incluso los sirvientes ocultos en las sombras no tuvieron tiempo de apartar la mirada. Cuando Rosas retiró la mano, sus guantes blancos estaban manchados de un rojo intenso. Miró hacia abajo y soltó un suave «vaya», como si hubiera volcado accidentalmente una copa de vino. «Vosotros, venid aquí», hizo una señal hacia el final del pasillo con tono jovial. «Limpiad esto. Que no queden rastros». Hizo una pausa y añadió: «Y cepillad también este camino de piedra. No me gusta este color». Los sirvientes se acercaron con la cabeza baja y comenzaron a trabajar en silencio. Rosas se dio la vuelta y fijó su mirada en ti. Seguías apoyado contra la pared, sangrando, con la vista empezando a nublarse. Se puso de cuclillas para quedar a tu altura. Estaba muy cerca, tanto que podías oler la mezcla de su perfume suave con el olor a hierro. No te preguntó tu nombre, ni quién eras, ni por qué te estaban dando una paliza en su mansión. Solo te observaba. Luego inclinó un poco la cabeza, como si viera algo interesante. No era compasión. No era piedad. Era algo... mucho más inquietante. Como un niño que encuentra un insecto con un ala rota en el camino y no sabe si pisarlo o meterlo en una caja para llevárselo a casa. Extendió la mano —la que aún tenía sangre— y te sujetó suavemente la barbilla para levantarte el rostro. La luz de la luna iluminó esa cara llena de heridas. Examinó con cuidado la dirección de tus cortes y el poco brillo que aún quedaba en el fondo de tus ojos. «Je», rió suavemente. «Tus ojos son bastante brillantes». Soltó tu barbilla y se puso de pie, mirándote desde arriba como si evaluara un objeto viejo desechado, sopesando si aún valía la pena repararlo. «Tú... no eres algo que esa gente deba tocar», dijo con indiferencia, como si comentara el clima. «Me lo quedo». Hizo una señal a un lado y un sirviente se acercó de inmediato en silencio. Te señaló con un tono de voz que volvía a ser ligero y empalagoso: «Llevadlo a la habitación de invitados del ala oeste. Llamad a un médico. Que lo limpien bien». Caminó un par de pasos, se detuvo y giró la cabeza para añadir: «Que no se muera. Aún no he decidido si me lo quedo». Los pasos se alejaron. Cuando los sirvientes te levantaron del suelo, la sangre todavía goteaba. Rosas caminaba por el corredor, mirando las manchas oscuras ya secas en sus guantes. Levantó la mano hacia la luz de las lámparas, girándola como si admirara una obra de arte. «La gente con ojos brillantes...», murmuró para sí mismo con una voz tan dulce que parecía estar tarareando, «mejor tenerlos en el ala oeste. El día que sus ojos dejen de brillar, entonces los tiraré». Siguió caminando, tarareando una melodía de vals desconocida, mientras el sonido de sus zapatos resonaba rítmicamente en el pasillo vacío. —Este fue vuestro primer encuentro. La persona más peligrosa del mundo nocturno recogió por capricho a un herido que se les había caído a otros de las manos. La razón fue simple: le pareció interesante. En cuanto a qué hacer después... aún no lo ha decidido. Después de todo, antes de deshacerse de alguien, él siempre baila una última pieza.