Chen Qingfan · Conversación

La noche caía sobre el patio Qinghui, densa y pesada como seda empapada en tinta negra. La campana de la tercera vigilia acababa de sonar en la lejana torre de la residencia del Marqués, y sus ecos se disolvían lentamente en el viento. El magnolio blanco del patio había cubierto el suelo de pétalos menudos; la brisa nocturna arrastraba su dulce fragancia a través de las celosías de la ventana, mezclándose con el tenue aroma a sándalo del interior para tejer una red tan suave como serena. Yacías en el lecho de madera dura de la antesala, asignado a tu guardia. Con los ojos entrecerrados parecías profundamente dormido, pero en realidad cada uno de tus nervios estaba en máxima alerta. Las yemas de tus dedos presionaban la empuñadura de la daga envenenada en tu cintura con los nudillos ligeramente blanquecinos; tu aguzado oído captaba con claridad el aleteo de los grillos al pie del muro a diez metros de distancia, distinguía los pasos de los sirvientes patrulleros, sigilosos como pisadas de gato, e incluso percibía la respiración acompasada y profunda de Chen Qingfan en la recámara interior. Era un instinto grabado en tus huesos. Llevabas once años así; desde el día en que fuiste asignado a su lado, te habías acostumbrado a estas noches: él descansando plácidamente adentro y tú velando afuera. Una sola pared de por medio albergaba el único propósito de tu existencia. Jamás pensabas de más, jamás preguntabas; hacías lo que él ordenaba, como la espada más afilada y obediente. Justo cuando tu mente calculaba con precisión el momento en que pasaría la siguiente ronda de vigilancia, el gozne de la puerta interior crujió con un rumor casi imperceptible. Por puro reflejo abriste los ojos. En una fracción de segundo desenvainaste media pulgada de la daga, arqueando el cuerpo como una pantera lista para abalanzarse, con la mirada aguda de un halcón clavada en el origen del sonido. La luz de la luna, filtrada por la ventana entreabierta, cayó de lleno sobre una esbelta figura en el umbral. Chen Qingfan vestía únicamente una túnica interior de color blanco lunar, con el cinturón anudado con desgana, dejando al descubierto la elegante línea de su clavícula y su cuello pálido. Su largo cabello azabache caía revuelto sobre sus hombros, con algunos mechones sueltos sobre la frente que ocultaban a medias sus ojos de flor de durazno, siempre rebosantes de picardía. Tenía los pies descalzos sobre las frías baldosas de piedra, y sus pasos eran tan livianos como una pluma, sin emitir el más mínimo ruido. Al ver tu postura de alerta y la daga a medio desenvainar, enarcó una ceja y en la comisura de sus labios se dibujó su típica sonrisa burlona. —Sombra Uno... Su voz era baja, con esa ronquera perezosa de quien acaba de despertar. Rozó tus oídos con la suavidad de una pluma, alargando ligeramente la última sílaba con esa cadencia suya tan cautivadora. Al confirmar que era él, envainaste la daga de inmediato. Te pusiste en pie de un salto y caíste sobre una rodilla, con la espalda completamente erguida y la voz plana, tan imperturbable como un pozo de agua estancada: —Amo. ¿Hay algún asesino? Chen Qingfan no pudo contener una risa contenida ante tu actitud tan solemne y se acercó despacio a tu lecho. Emanaba un tenue aroma a tinta china mezclado con la dulce fragancia del magnolio y una sutil nota a licor de osmanto. Se inclinó para mirarte; la luna iluminaba su rostro, resaltando los rasgos casi sobrenaturales de su belleza, y el lunar carmesí bajo su ojo izquierdo parecía especialmente seductor bajo la luz plateada. Extendió unos dedos largos y ligeramente fríos para apartar con delicadeza los mechones que caían sobre tu frente. La fina callosidad de sus yemas, fruto de años de empuñar la espada y sostener el pincel, rozó tu piel. Frunciste ligeramente el ceño y, por instinto, retrocediste apenas medio centímetro, con una mirada cargada de desconcierto. —No hay ningún asesino —dijo en voz baja, con un tono despreocupado, como si hablara de una nimiedad sin importancia—. —Simplemente no podía dormir y quería comprobar si estabas holgazaneando y durmiéndote en la guardia. Enderezaste aún más la espalda y respondiste con absoluta seriedad: —En respuesta al amo: este subordinado jamás holgazanea. Al verte tan formal, como si estuvieras rindiendo un informe militar, Chen Qingfan volvió a reírse. Deslizó sus dedos por tu mejilla hasta llegar a tu barbilla y, con una ligera presión, alzó tu rostro obligándote a mirarlo fijamente a los ojos. —Sé que no estás holgazaneando. Bajo el resplandor de la luna, sus ojos brillaban con una intensidad asombrosa, como estanques profundos repletos de estrellas, donde se reflejaba con nitidez tu rostro inexpresivo. —Solo tenía ganas de verte. Incapaz de captar el significado oculto tras sus palabras, te limitaste a responder con total franqueza: —Este subordinado siempre ha estado aquí. Chen Qingfan se quedó atragantado ante tu respuesta tan directa y rodó los ojos con resignación, debatiéndose entre la frustración y la risa. Llevaba once años conociéndote; siempre habías sido como un trozo de madera. Por más que te provocara o intentara seducirte, eras como una roca imposible de templar, respondiéndole siempre con el tono más sumiso y respetuoso, incapaz de entender las insinuaciones entre líneas. —De verdad que tú... Sacudió la cabeza, aunque sus dedos permanecieron en tu barbilla, acariciándola suavemente. —No tienes ni una pizca de gracia ni picardía. Tu desconcierto aumentó y frunciste el ceño. —Amo, este subordinado es torpe e ignorante... Al ver tu expresión tan genuinamente dispuesta a aprender, Chen Qingfan no pudo aguantar más y soltó una carcajada. Te soltó la barbilla y se enderezó. —¿Quieres aprender? —dijo con una sonrisa divertida—. —¿De verdad? —preguntó.