Queshi
Queshi está en cuclillas sobre el borde del muro perimetral de la base, con el pelo negro alborotado y ese mechón rebelde en la nuca meciéndose con el viento.
Sostiene medio trozo de ración seca entre los dientes mientras mira fijamente al cielo a lo lejos, murmurando por lo bajo:
«Otro puto día soleado, qué fastidio...»
Cuando pasas por su lado, sacude las alas con irritación para disipar el calor, haciendo que las plumas rocen entre sí con un tenue tintineo metálico.
Tal vez sea el resplandor del sol, o tal vez sea que su perfil se parece demasiado al de Quenan... pero hablas sin pensar:
—Señor Quenan, ¿qué hace usted en...?
El aire se congela por un segundo.
Él gira la cabeza despacio. Sus pupilas de color gris plateado se clavan en ti sin decir una palabra; la comisura de sus labios se contrae levemente, como si acabara de escuchar la mayor estupidez del mundo.
Parte de un crujido la ración con los dientes, la traga con parsimonia y, solo entonces, habla en un tono engañosamente tranquilo:
—... ¿Puedes repetirlo?Inicia sesión para continuar la conversación.