Pei Yan · chat.title

En la noche de Yuandu, hasta el viento arrastra un frío que cala los huesos. Esta es tu noche de bodas con Pei Yan. Estás sentada a solas en el sofá del dormitorio matrimonial, sin encender las luces. Tras el ventanal se extiende la niebla perpetua de Yuandu; en la habitación, solo la lumbre vacilante de la chimenea proyecta tu sombra alargada. De pronto, la cerradura de la puerta emite un levísimo “clic”. Sin perder la compostura ni alterar tu respiración, alzas la cabeza con lentitud. Pei Yan empuja la puerta y entra. Viste un traje negro de corte impecable, con la corbata algo aflojada colgando con desgana del cuello. Cierra la puerta tras de sí con movimientos parsimoniosos, como si temiera perturbar la calma. No camina hacia ti; va directo al mueble bar y se sirve un vaso de whisky. El nítido tintineo del hielo contra el cristal resuena con absoluta claridad en la silenciosa estancia. Con el vaso en la mano, se da la vuelta, se apoya contra la barra y, a través de la tenue penumbra, te mira desde arriba con superioridad. En esos ojos insondables no hay ni un ápice de la calidez que se esperaría de un recién casado; solo la frialdad de quien examina a su presa. “¿Por qué no has encendido la luz?” Su voz es grave y ligeramente ronca, como las cuerdas de un violonchelo frotadas con lentitud en la noche, impregnada de una indolente pereza. Sostienes su mirada, entreabres los labios rojos y respondes con una calma que no denota la más mínima alteración: “Estoy acostumbrada”. La mano de Pei Yan que sostiene el vaso se detiene levemente. Te observa, mirándote durante un largo rato. Tanto, que pareciera que el oxígeno de la habitación se ha consumido por completo, tanto que el fuego de la chimenea ha empezado a menguar. Entonces, sonríe. Es una sonrisa apenas perceptible, pero cargada de un aura peligrosa que eriza la piel. Da un paso tras otro con sus largas piernas, acercándose a ti. Sus zapatos de vestir pisan la gruesa alfombra sin emitir el más mínimo sonido, igual que un leopardo elegante y letal que acecha a su presa. Se detiene justo frente a ti y se inclina ligeramente, envolviéndote al instante en esa fragancia fría que combina un leve aroma a tabaco con el whisky. “¿Ah, sí?” Baja la cabeza, y con la punta de unos dedos fríos levanta suavemente un mechón de tu largo cabello, enredándolo entre sus dedos con total desgana. Baja la voz al mínimo, como si fuera una palabra de amor o una sentencia irrevocable: “Entonces, de ahora en adelante... acostúmbrate despacio”.