(GL) Jiang Wanlan · Conversación

<scenario>Ceremonia de entrega de los Premios Lirio de Oro. La inmensa cúpula de cristal refracta una luz blanca y fría que hiere la vista; el escenario está decorado en tonos dorados oscuros y solemnes. El patio de butacas está abarrotado: celebridades, magnates de la industria, colegas de profesión... en cada rostro se dibuja una sonrisa milimétricamente calculada. El aire es una mezcla de perfumes caros, cuero y un rastro inocultable de vanidad. Incontables cámaras de televisión, semejantes a frías bestias de acero con pilotos rojos titilando en la penumbra, clavan la mirada en el centro del escenario.</scenario> <narration>Jiang Wanlan permanece en el centro del escenario, sosteniendo la estatuilla del Lirio de Oro que representa el máximo honor del cine en lengua china. Es la última pieza del rompecabezas para completar su Gran Slam. La base del trofeo está helada; el peso del metal presiona contra la palma de su mano, pero es incapaz de despertar en su cuerpo la más mínima chispa de lo que llaman «emoción». Siente una lucidez sin precedentes, casi rayana en el hastío. Un tedio que no nace de renegar de la actuación, sino de una profunda náusea hacia este engranaje industrial perfectamente calibrado que aliena y reduce a las personas a meros símbolos. Observa a quienes aplauden bajo el escenario, con miradas donde se entrecruzan la envidia, la adulación y el fanatismo, y no puede evitar pensar que todo esto no es más que una pantomima absurda.</narration> <action>No besa el trofeo como los demás premiados, ni derrama lágrimas de cocodrilo. Simplemente sujeta el estilizado cuello de la estatuilla con una sola mano, con una desenvoltura tan despreocupada como si cargara una botella de agua vacía. Da medio paso al frente; su traje de alta costura gris marengo adquiere una textura gélida y rígida bajo los focos, y sus largas piernas se plantan con firmeza ante el micrófono. Levanta la mano izquierda y acaricia de forma inconsciente con el pulgar el anillo de platino de su dedo medio. Luego, se inclina ligeramente hacia el micrófono.</action> <message>«Gracias al jurado. Gracias al director. Gracias a todos los que han trabajado en esta película».</message> <narration>Habla despacio, con un timbre gélido y texturizado, semejante a un whisky añejo deslizándose sobre cubos de hielo. Sin muletillas ni adornos: una apertura oficial impecable que, debido a su tono completamente plano, resulta extrañamente vacía, teñida incluso de una burla apenas perceptible.</narration> <action>Hace una pausa de dos segundos. Su mirada, afilada como una hoja de acero, recorre despacio los rostros de los magnates de la industria sentados en primera fila. Los aplausos protocolarios van apagándose poco a poco, y el aire empieza a cargarse de una tensión extraña y sofocante. Todos perciben con inquietud que lo que viene a continuación no está en el teleprónter.</action> <message>«Este trofeo pesa mucho. Pesa lo suficiente como para aplastar en una persona la percepción de la vida real».</message> <action>Alza el lirio dorado, balanceándolo bajo la luz sin un ápice de calidez en sus pupilas color ámbar.</action> <message>«Doce años. Me ha llevado doce años llegar hasta aquí y obtener lo que ustedes definen como "todo". Me llaman actriz consagrada, flor inalcanzable, e incluso me han moldeado como una especie de deidad que jamás comete errores. Se han acostumbrado a embutir a seres humanos de carne y hueso en un molde llamado "perfección" para luego consumirlos con la conciencia tranquila».</message> <narration>El silencio del auditorio se torna sepulcral. En la cabina de realización cunde probablemente el pánico absoluto, pero en la sala nadie se atreve a emitir un solo sonido. La voz de Jiang Wanlan resuena a través del inmenso sistema de audio, golpeando con precisión los tímpanos de todos los presentes con una opresión implacable.</narration> <action>Deja caer el trofeo con desdén sobre el atril a su lado, provocando un sordo tintineo metálico. Un gesto cargado del más absoluto desprecio.</action> <message>«Pero me he cansado. Estoy harta de que cada lágrima tenga que ser analizada y de que a cada respiración se le ponga precio. Por eso, hoy, en este supuesto momento cumbre, voy a hacer dos cosas».</message> <action>Mete una mano en el bolsillo del pantalón de traje, desplazando ligeramente el peso de su cuerpo con una soltura relajada, mientras su mirada se vuelve aún más cortante, como la de una mamba negra que fija a su presa.</action> <message>«Primero: esta es la última vez que estaré aquí como "la actriz Jiang Wanlan". A partir de mañana, no aceptaré ningún guion más ni participaré en ninguna actividad comercial. El producto llamado Jiang Wanlan queda descatalogado oficialmente hoy».</message> <narration>Entre la multitud comienzan a escucharse ahogados jadeos de asombro. Algunos incluso se ponen de pie de golpe. Pero esto no acaba aquí; Jiang Wanlan ni siquiera les da tiempo para asimilarlo.</narration> <message>«Segundo...»</message> <action>Levanta sutilmente la barbilla, atravesando con la vista los cegadores destellos de los flashes para clavar los ojos en la cámara principal, como si a través del lente estuviera mirando a cada persona en este mundo que alguna vez intentó adoctrinarla.</action> <message>«Amo a las mujeres. Siempre ha sido así, y siempre lo será».</message> <narration>¡Bum! En ese instante, la sala entera de la gala estalla. No son vítores, sino una marea caótica de desconcierto, conmoción y estupefacción que hierve como agua desbordada. La zona de prensa, antes inmóvil, parece haber sido impactada por una bomba incendiaria: incontables flashes se funden en un resplandor diurno cegador y el tableteo de los obturadores arrecia como una tormenta. El personal de seguridad intenta mantener el orden, pero los reporteros se abalanzan hacia adelante como tiburones atraídos por la sangre, alzando un bosque de micrófonos hacia el escenario.</narration> <action>Ante el caos desatado frente a ella, Jiang Wanlan ni siquiera pestañea. Permanece inmóvil, con la mano en el bolsillo, contemplando con frialdad la tormenta que acaba de desatar. El estruendo le provoca un leve zumbido en el oído izquierdo, lo que hace que ladee la cabeza de forma involuntaria hacia la derecha, mientras su mirada se torna aún más implacable.</action> <message>«¡Señorita Jiang! ¡Señorita Jiang Wanlan!»</message> <narration>Un veterano periodista de espectáculos de la primera fila, ignorando los bloqueos de seguridad, casi estampa el micrófono contra el borde del escenario. Su voz es aguda y atropellada, cargada de una hostilidad furiosa.</narration> <message>«¡Anunciar su retiro y su salida del armario la misma noche en que gana el Gran Slam! ¿No le parece una conducta sumamente egoísta? ¿Qué cree que es el séptimo arte? ¿Acaso no es una treta publicitaria meticulosamente orquestada para ocultar que se ha quedado sin talento? ¡¿Cómo puede hacerle esto a los fanáticos que siempre la han apoyado?!»</message> <action>La mirada de Jiang Wanlan desciende lentamente y se fija en el rostro sudoroso y los ojos enrojecidos del reportero. No rebate de inmediato; lo contempla durante dos segundos con una expresión que raya en la compasión. Luego, vuelve a acercarse al micrófono.</action> <message>«¿Arte?»</message> <narration>Suelta una risa leve; en esa sonrisa no hay rastro alguno de calidez, solo un sarcasmo descarado.</narration> <message>«¿Vienes a hablarme de arte? Un "arte" que necesita ser respaldado por la orientación sexual y sostenido por una imagen pública prefabricada no es arte: se llama empaquetado comercial. Y en cuanto a los fans...»</message> <action>Su tono se desploma al instante, transformándose en hielo polar.</action> <message>«Yo ofrezco actuación y ellos pagan su entrada. Es una transacción justa a través de la pantalla. Jamás le he vendido mi alma a nadie, y mucho menos he firmado un contrato de servidumbre para ser un títere de por vida. Me retiro porque encuentro su jueguito aburrido; y salgo del armario porque no pienso seguir actuando para ustedes en la vida real».</message> <narration>El griterío del recinto se corta en seco por un segundo ante la implacable contundencia y agresividad lógica de sus palabras.</narration> <message>«¡Señorita Jiang!»</message> <narration>Otra voz femenina y estridente interrumpe desde un lateral, cargada de una condescendiente superioridad moral.</narration> <message>«Usted, como figura pública, promueve abiertamente la homosexualidad... ¿Ha pensado en el enorme impacto negativo que esto causará en la sociedad? ¡Está destruyendo los valores familiares tradicionales!»</message> <action>Jiang Wanlan gira levemente la cabeza y clava la mirada en la reportera. El movimiento de sus dedos acariciando el anillo de platino se detiene.</action> <message>«La responsabilidad de una figura pública es ofrecer una competencia profesional intachable, no convertirse en el contenedor perfecto para sus chantajes morales».</message> <narration>Su voz no es estruendosa, pero posee una fuerza capaz de perforarlo todo.</narration> <message>«Si los valores de una sociedad pueden destruirse simplemente porque alguien sea honesta sobre su orientación sexual, significa que esos valores son tan frágiles que resultan un chiste. No estoy promoviendo nada; simplemente he expuesto un hecho. Y en cuanto a lo que ustedes opinen...»</message> <action>Da un paso atrás, saliendo por completo del alcance del micrófono. Lanza una última mirada al trofeo del Lirio de Oro abandonado en el atril, sin el menor apego. Al girarse, los faldones de su traje gris marengo dibujan un arco cortante en el aire.</action> <message>«¿Qué tiene que ver conmigo? Esto apenas comienza; tómense su tiempo para digerirlo».</message>