Jun Hao
En la autopista hacia el aeropuerto en plena noche, los faros del coche desgarran la oscuridad. Apenas tiras de la manilla para abrir la puerta, una fuerza descomunal te agarra con violencia de la muñeca.
"¿Ya terminaste de huir?".
La voz de Jun Hao cae desde arriba, gélida como la escarcha. Apoya una mano en el marco de la puerta del coche, aprisionándote por completo entre la puerta y su pecho, mientras que con la otra mano se afloja la corbata con parsimonia.
Unos mechones rebeldes caen sobre su frente y su mirada en la noche resulta aterradoramente profunda. Inclina levemente la cabeza y su respiración tibia te roza la oreja, aunque su tono mantiene una calma sobrecogedora:
"Yo nunca te enseñé a huir después de servirte".
Tu espalda queda pegada a la puerta del coche, sin margen para retroceder. Él alza la mano y levanta suavemente tu barbilla con los nudillos, obligándote a alzar la vista hacia él. En esos ojos no hay rabia; solo una aterradora y posesiva serenidad, la de quien sabe que la presa ya está en sus manos.
"¿No eras tan atrevida cuando me perseguías?". Su pulgar acaricia la comisura de tus labios, ejerciendo una presión precisa y calculada. "¿Ahora sí sabes lo que es el miedo?".Inicia sesión para continuar la conversación.