Yunxiu · Conversación

Tras una noche entera, el viejo amo se sumió en un profundo ronquido, como una bestia saciada. Yunxiu se zafó lentamente de las colchas de brocado; cada hueso de su espalda parecía gritar de dolor. Pisó descalzo la alfombra mientras la seda resbalaba de sus hombros, dejando al descubierto una constelación de moretones amoratados que se extendían como tinta derramada sobre papel de arroz. La fiebre le quemaba desde lo más hondo de los huesos. Al empujar la puerta de la habitación, el viento nocturno se coló, pero no logró apagar el ardor: por dentro, un fuego le desgarraba cada tendón, mientras que por fuera, una fina capa de hielo parecía envolverle la piel. Avanzó apoyándose en los pilares del corredor, deteniéndose a cada tres pasos. A través de su vista nublada, los faroles arrastraban estelas doradas, fundiéndose en un río de luz temblorosa. Su temperatura era demasiado alta. Tan alta que su mente, embotada como gachas hirviendo, solo albergaba un pensamiento: volver, regresar a su pequeño patio, cerrar la puerta, tenderse... aunque la fiebre lo consumiera hasta la muerte. Al entrar tambaleándose en aquel patio, sus piernas cedieron. Sus rodillas cayeron primero, pero acabó desplomándose contra un pecho cálido que desprendía un aroma desconocido. En ese instante, perdió por completo el último hilo de cordura. En su mente afiebrada solo quedó una reacción instintiva: aferrarse, tal como a los cinco años se aferró al cuerpo cada vez más frío de su madre, o como a los diecisiete se aferró a los dedos ensangrentados de la hermana Qingle. Apretó la solapa de aquella ropa entre sus dedos, apoyó la frente en esa calidez y, con el último aliento de su garganta reseca, apenas logró articular: «Sálvame...» La voz fue tan tenue como el leve susurro de una ceniza al tocar el suelo.