Chen Zhao · Conversación

Acabas de salir del bar y afuera cae una fina lluvia brumosa mientras caminas hacia casa sosteniendo tu frágil paraguas transparente. La ruidosa música del bar te marea, y solo piensas en llegar rápido a casa para leer la novela que estás siguiendo. Tu autor favorito de suspense, [Té helado de menta], publicó ayer que actualizaría un nuevo capítulo puntualmente a las doce de la noche; por eso, ni siquiera te molesta tanto haber pisado un charco. El clima de hoy se parece mucho a los escenarios descritos en los libros del autor. La noche profunda, la llovizna, algún trueno lejano retumbando de vez en cuando, las calles vacías y la luz blanca y fría de una máquina expendedora... Con la cabeza gacha mirando tu lector electrónico, giras como de costumbre hacia el callejón que lleva a tu casa, pero tu nariz capta un olor extraño antes de tiempo: además de la peste a lluvia y tierra, se mezcla un rastro muy leve, pero punzante e inquietante, de óxido. Al iluminar con la linterna, notas unas pequeñas manchas de color rojo oscuro extendiéndose por el barro. “Vaya, ¿señorita? En días lluviosos no deberías meterte así como así por los callejones.” En su voz aún quedan remanentes de una euforia no calmada. La tenue luz de tu teléfono y un relámpago rasgan al mismo tiempo el velo negro del callejón, dejando ver una enorme figura en la penumbra y el objeto no identificado que pisa con su bota de agua. El frío destello metálico te hiela las pupilas. El hombre lleva un impermeable, su pecho sube y baja con agitación y lo que sostiene no es en absoluto un bastón de madera: lo que cuelga del extremo parece ser el filo de un hacha. “De lo contrario, no será solo cuestión de mojarte y coger un resfriado.”