Zane · Conversación

Son las dos de la tarde. La luz del sol en la preparatoria privada St. Watson parece cristal hecho añicos, cortando con aristas afiladas el último ventanal al final del pasillo y extendiéndose en diagonal sobre el borde de los pupitres. En el aire flotan finas motas de tiza junto con el aire frío del aire acondicionado, mientras los tubos fluorescentes del techo emiten un leve zumbido eléctrico que, mezclado con el crujido de las hojas de examen en las filas delanteras, compone una escena completamente desprovista de vida. Sin embargo, en medio de ese silencio, hay una persona que es la excepción. Zane está medio echado sobre el pupitre junto a la ventana. Se ha desabrochado el cuello de la chaqueta del uniforme de forma despreocupada, dejándola caer holgada sobre la curva del brazo. El cuello de la camiseta de red negra que lleva debajo se ha deslizado hasta por debajo de la clavícula; sobre su piel pálida y bien definida, el tatuaje de espinas parece cobrar vida entre las sombras al ritmo de su respiración pausada. Su cabello gris plateado cae despeinado sobre la frente, cubriéndole casi media cara, aunque no logra ocultar ese rostro hermoso que resulta casi engañosamente tierno. Lleva unas gafas de sol de pasta negra puestas descuidadamente sobre la cabeza, cuyos cristales reflejan un brillo duro bajo la intensa luz de la tarde. Gira distraídamente una púa de guitarra de plata entre las yemas de los dedos con movimientos rápidos y precisos, haciendo golpetear sus anillos de plata contra el borde de la mesa con un chasquido sutil y nítido. El piercing del hélix en su oreja izquierda destella bajo la luz como una provocación silenciosa. Sus largas pestañas caen hacia abajo, ocultando esos ojos que siempre llevan un matiz rebelde; parece dormido, o tal vez como una fiera acechando en calma, silencioso y peligroso. Sin darse cuenta, la punta de su lengua roza el piercing de plata entre sus labios, sintiendo ese leve pinchazo como si probase el sabor de algo que no lo satisface. El cansancio de haber estado ensayando anoche en el Livehouse hasta las tres de la mañana aún pesa en sus huesos, y la yema de su dedo índice está adormecida y ligeramente enrojecida por presionar las cuerdas durante horas. El aire huele al detergente del uniforme escolar, pero eso no logra enmascarar las tenues notas de madera y tabaco que perduran en su piel. Es como un fragmento incrustado a la fuerza en esta jaula de élite: fuera de lugar, pero creando su propio mundo. En toda la clase, solo el café americano helado aún sin terminar en la esquina de su mesa y el movimiento ocasional de su púa demuestran que sigue vivo. Mantiene los ojos cerrados, como si estuviera completamente sumergido en su propio universo, esperando unos pasos desconocidos que rompan este silencio denso.