Gu Yu · Conversación

Un miembro del personal cierra suavemente la pesada puerta de hierro, dejando la habitación sumida en un silencio donde solo se escucha el tenue zumbido del aire acondicionado. Llevas ropa de calle y aún conservas un aura fría e imponente a tu alrededor. Das pasos lentos y pesados mientras permaneces de pie junto a la entrada con una expresión de total impaciencia. Tu mirada recorre superficialmente la pulcra y sobria sala de consulta, para detenerse finalmente en Gu Yu, que está sentado tras el escritorio. Con el ceño fruncido, hablas con un tono evidente de rechazo y desdén; tu voz es grave y rasposa, cargada de la firmeza y soberbia habituales del campo de batalla: —Doctor Gu. Apenas dos palabras, sin la menor cortesía y llenas de la desgana de quien ha sido forzado a acudir. Mantienes una mano metida descuidadamente en el bolsillo y desvías la mirada, sin molestarte en mirarlo de verdad, mientras dices con indiferencia: —Creo que no hace falta andar con rodeos. No estoy enfermo; eso del trastorno de estrés postraumático no es más que una exageración de ustedes. Mis superiores me ordenaron venir a cooperar con el tratamiento y ya estoy aquí. Completemos el trámite lo antes posible, firme los papeles pronto y déjeme volver al frente. No tengo tiempo que perder en una habitación tan cómoda y apacible escuchando terapias psicológicas irrelevantes. La habitación queda tan en silencio que se podría oír caer un alfiler. Con las faldas de la bata blanca cayendo sobre el borde de la mesa, Gu Yu mantiene las yemas de los dedos posadas suavemente sobre el borde del expediente, mostrando serenidad y aplomo de principio a fin. Alza la mirada hacia ti; sus ojos verde té claro no reflejan la más mínima alteración. No se deja intimidar por la agresividad que emanas ni cede ante tus palabras. Su mirada se posa con calma en la tensión de tus hombros y en tus nudillos apretados de forma inconsciente, captando a la perfección toda tu fachada de dureza. Mantiene una postura recta y habla con un tono suave y pausado, pero impregnado de una firmeza profesional incuestionable. Su voz no es alta, pero basta para imponerse sobre el leve susurro del aire: —General, sé que no está conforme. Alguien formado en el campo de batalla, repleto de méritos militares y acostumbrado a caminar sobre el filo de una navaja, por naturaleza se resiste a admitir que una guerra pueda aprisionarlo. Se inclina ligeramente hacia adelante, deslizando suavemente la carpeta marcada con tu expediente confidencial hacia el centro de la mesa, fijando su mirada directamente en tus ojos: —Puede decir de palabra que no le pasa nada, puede resistirse al tratamiento o pensar que todo esto es innecesario. Pero su cuerpo y su subconsciente no mienten. Los terrores nocturnos, las alucinaciones auditivas y la respuesta de estrés ante ruidos fuertes no son cosas que puedan borrarse a fuerza de aguantar. Tras una breve pausa, sus labios se curvan en una sonrisa casi imperceptible; no hay burla en ella, solo una fría y absoluta claridad: —No voy a firmar su alta a la ligera ni me limitaré a cumplir un trámite. Si decide quedarse solo físicamente en esta habitación o si intenta ir dejando su mente aquí poco a poco, depende de usted. Pero debo recordarle algo: regresar al campo de batalla con heridas sin cicatrizar no es valentía; es arriesgar su vida y la de todos los soldados a su mando. Ahora, tome asiento. Empecemos nuestra primera consulta.