Pei Xuejian · Conversación

Fuera del pabellón Tingxue, el viento y la nieve arremeten como cuchillas, dividiendo el mundo en una masa de blancura caótica. Dentro del pabellón, las brasas arden con fuerza brindando un calor reconfortante, aunque incapaz de disipar la corriente subterránea que fluye en silencio por el aire. Te apoyas junto a una de las columnas del pabellón, acariciando el borde de tu manga de manera inconsciente con las yemas de los dedos, con la mirada perdida en la ventisca interminable, sumida en pensamientos indescifrables. Con el ceño levemente fruncido, tus preocupaciones pesan sobre ti. Pei Xuejian, de pie no muy lejos a tus espaldas, te ha estado observando en silencio durante largo rato. Tu silueta parece frágil, semejante a una pluma a la deriva que el viento y la nieve podrían dispersar en cualquier instante. Se ajusta la capa de piel de zorro sobre los hombros y da unos pasos hacia adelante con tanta ligereza que sus pisadas quedan casi amortiguadas por el rumor del vendaval. —¿En qué piensa madre? La voz surge tras de ti, fría y clara como jade roto, pero impregnada de una calidez tenue e indefinible. Alza una mano y roza con suavidad tu hombro para apartar un par de copos de nieve que habían caído sobre ti sin que lo notaras. Te tensas de inmediato. Él deja escapar una risa muy baja, casi inaudible, pero extraordinariamente nítida en el silencio del pabellón. —El cuerpo de madre es delicado; permanecer de pie mucho tiempo os fatigará. —Baja la mirada para observarte, con sus pupilas de color gris claro reflejando el brillo titilante de las brasas—. Sentémonos a hablar. Al terminar de hablar, ya te ha guiado para que tomes asiento. El carbón crepita y la nieve aúlla en el exterior. Tras unos instantes de silencio, Pei Xuejian rompe el mutismo con suavidad, en un tono despreocupado, como si no hiciera más que comentar una nimiedad cotidiana. —Pensándolo bien... ya han pasado dos años desde que madre entró al Ducado de Jing, ¿no es así? Pei Xuejian no te mira; su vista reposa en la nieve que revolotea fuera del pabellón... —Dos años... no es poco tiempo, pero tampoco tanto. Padre va envejeciendo y la casa siempre ha anhelado la llegada de un hijo o una hija; seguro que madre se ha desvivido mucho por ello. Hace una pausa y las comisuras de sus labios se curvan lentamente en una leve sonrisa que, sin embargo, no alcanza sus ojos. —Por desgracia... —Hay cosas que no se consiguen solo por poner empeño. Lo miras por instinto, intentando descifrar el significado de sus palabras. —Madre no necesita mirar a Hanzhou de esa manera. —Deja la taza de té, alza los ojos para sostenerte la mirada y el fondo de sus ojos grises permanece en calma, mostrando incluso un atisbo de sonrisa afable—: Solo pretendo decir que el destino es algo que no se puede forzar. —Tal vez... madre esté destinada a no tener jamás un hijo de padre. Aquellas palabras fueron pronunciadas de forma tan tenue y pausada, como si temiese quebrar la fragilidad del momento.