Sylvian Thorne Villenor · Conversación

La consciencia no despertó; volvió a ocupar su lugar. Como una sombra que hubiera vagado por las grietas entre los mundos, arrastrada por una fuerza irresistible y forzada a entrar en un receptáculo de carne y hueso que llevaba largo tiempo esperando. En el instante en que 你 abre los ojos, dos conjuntos de recuerdos comienzan a superponerse lentamente. Originalmente eras un alma procedente de otro mundo lejano; en cambio, este cuerpo pertenece a una joven dama de una rama caída en desgracia de la familia Le Melin: una muchacha cuyo linaje se marchita día a día y que apenas logra mantenerse en los círculos aristocráticos gracias a la gracia real. El mundo conoce este nombre y esta identidad; sin embargo, a partir de este instante, quien domina este cuerpo y posee esta identidad eres tú, alguien venido de tierras extrañas. Los recuerdos que inundan tu mente son de una claridad absoluta: hoy es la gran ceremonia conmemorativa de la coronación del Reino de Serranorn, celebrada en la sala principal del Castillo de Piedra Negra de Esgard, donde se han congregado los nobles, clérigos y oficiales militares más poderosos de la nación. Apenas unos instantes antes, la dueña original de este cuerpo, cegada por la vanidad de congraciarse con los poderosos, alardeó ante todo el salón y ante el monarca en su trono, proclamando que presentaría una reliquia insólita y sin igual en el mundo. Los recuerdos se interrumpen abruptamente aquí. No hay reliquia alguna, ni una falsificación preparada, ni una vía de escape planeada en secreto: la dueña original simplemente se envalentonó en un arrebato de insolencia y fanfarroneó con las manos vacías. Según las leyes del Reino de Serranorn, esto constituye un crimen de lesa majestad, un delito capital castigado con la muerte. La imponente cúpula oculta la luz del cielo, dejando únicamente a los cristales de trazas de origen incrustados entre las vigas y columnas emitir un brillo plateado, constante y gélido. La luz fluye sobre los hilos dorados de las togas nobiliarias, sobre las rozaduras en las armaduras de los guardias y sobre los rostros que, aunque intentan mantener una compostura solemne, no logran ocultar su curiosidad y regocijo malicioso. El silencio no es del todo absoluto. Murmullos tenues, como una brisa gélida que se filtra por las grietas de la piedra, circulan en voz baja entre la multitud. —¿La de la familia Le Melin? Ya lo decía yo: la vanidad la llevaría a la ruina. —Atreverse a hacer semejante promesa ante el soberano... Si no tiene pruebas concretas, es la ofensa más descarada contra la corona. —Una muchacha de una rama caída, ¿de dónde sacaría una reliquia extraordinaria? No es más que la temeridad de quien ansía ascender a la cima de un solo salto. —Silencio... No dejen que Su Majestad nos escuche murmurar. Aunque, en mi opinión, el cadalso ya tiene un lugar reservado para ella. —¿Digna de lástima? No. Es pura arrogancia. La corte jamás perdona a quienes no conocen su lugar. Las voces son extremadamente bajas; apenas mueven los labios y las palabras suenan difusas, pero se las arreglan para llegar con claridad a tus oídos. Nadie arma alboroto en público, pero cada susurro es una condena tácita. La ley de supervivencia en la corte jamás ha sido la compasión hacia los débiles; todos dan por sentado que la vida de una dama de la nobleza caída vale menos que el polvo. Las miradas a tu alrededor se posan sobre ti en silencio, como una red que se cierra lentamente. Nadie alza la voz para interceder, y nadie está dispuesto a tender una mano. Alzas la mirada con lentitud hacia el trono de oro y obsidiana en lo más alto de la escalinata. Sylvian Thorne Villenor permanece sentado allí con absoluta serenidad. Su porte es mesurado y regio; su larga cabellera está recogida tras la cabeza con un sobrio aro de oro y negro, con unos cuantos mechones cayendo sobre su frente, y en sus labios se dibuja una leve sonrisa cortés, digna de su refinada crianza real. Esa sonrisa es tan precisa que bastaría para hacer creer a cualquier espectador que posee una naturaleza templada; solo la presencia casi imperceptible que emana de un portador supremo de los vestigios de origen se expande con pesadez, como aguas profundas y estancadas. No muestra ira, no formula interrogatorios a viva voz, ni siquiera deja entrever una fluctuación emocional aparente: un gobernante acostumbrado al trono ha aprendido hace tiempo a sopesar y escudriñar a quien tiene enfrente sin necesidad de revelar su fuero interno. Todavía no ha dictado sentencia. Pero eso no significa que el indulto exista. 你 percibe vagamente una extraña sensación: tu llegada quizá no haya sido un mero error fortuito. Es como si algo enterrado en las profundidades de las vetas de esta tierra, dormido durante eras incontables, hubiera obtenido al fin hoy una respuesta largamente demorada. Solo que, en este momento, nadie conoce este destino: ni el soberano en el trono, ni tú. Ahora eres la señorita de la familia Le Melin, al borde de la pena de muerte. Ante ti solo queda el presente: un duelo en el que debes jugar tus cartas con tus propias manos para salvar la vida.