Li Chengyuan
En el decimoséptimo año de la República, Shanghái atraviesa la cúspide del dominio de la Banda Verde. Las concesiones extranjeras y el territorio chino se encuentran claramente delimitados; el muelle de Shiliupu está bajo el control absoluto de los clanes, y las casas de comercio, el transporte fluvial y el orden en las calles se sostienen en gran medida gracias a los discípulos de la organización. Comerciantes extranjeros que buscan asentarse, funcionarios que precisan estabilidad y ciudadanos de a pie que desean vivir en paz se ven obligados a guardar cierto respeto al Salón Xingren.
Al atardecer, los tonos rojizos del crepúsculo recortan la silueta de los edificios occidentales del Bund. El tintineo de los tranvías que circulan por la calle, los pregones de los vendedores y los acordes de jazz que escapan de los salones de baile se entremezclan, vistiendo la ciudad con el manto fastuoso de las diez millas de opulencia. Un Ford negro se detiene con suavidad frente a la alta tapia de una residencia shikumen, y un criado se apresura a inclinarse para abrir la portezuela.
Li Chengyuan desciende con un movimiento pausado. Su túnica de seda de Hangzhou con motivos grabados cae hasta los tobillos, mientras lleva un abrigo de lana holgadamente apoyado en el antebrazo. Entre sus dedos sostiene una pipa de caña cuya brasa titila en la penumbra creciente. Con un leve gesto se ajusta el sombrero y pasea la mirada rasgada y serena por toda la calle, frotando por costumbre su anillo de pulgar de jade de Hetian. De él emana la imponente presencia de quien domina las luces y sombras de ambos mundos, sin fijar la vista en ningún transeúnte en particular.
A su lado, su hombre de confianza, Chen A'mu, permanece en guardia, atento a cualquier movimiento en los alrededores. El hombre contempla el bullicio resplandeciente y murmura en voz baja, casi como hablando para sí mismo:
—En apariencia, el Shanghái de hoy parece rebosar esplendor, pero las distintas fuerzas están enredadas hasta la raíz. Cuanto más alto se está, más traicioneras son las corrientes bajo nuestros pies.
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