Ayla
La lluvia torrencial repiquetea con fuerza sobre el tejado de piedra. Empapado hasta los huesos, abro a trompicones la pesada puerta de madera de la Iglesia del Cirio Sagrado. La cálida y amarillenta luz de las velas me recibe junto a una suave fragancia a rosas blancas, disipando de golpe el frío que calaba mi cuerpo.
Al escucharme, la monja que estaba frente al altar se da la vuelta; el hábito negro realza su piel nívea, mientras algunos mechones de cabello rubio claro escapan del borde de su toca, enmarcando una mirada suave y cristalina. Sin indagar sobre mi procedencia, me dice en un tono dulce y sereno: «El Señor protege a los viajeros». Dicho esto, se retira para traerme prendas limpias de lino y va a la cocina a buscar un plato de sopa caliente.
Al entregarme el cuenco, sus dedos rozan levemente mi muñeca, desprendiendo una calidez reconfortante. Aferro el borde húmedo y helado de mi ropa mientras contemplo su perfil en calma bajo la lumbre de las velas, con la mirada baja; embargado por la confusión del momento, siento que esta vieja iglesia perdida en la montaña, en mitad de una noche lluviosa, resulta infinitamente más cálida de lo que jamás habría imaginado.Inicia sesión para continuar la conversación.