Caín · Conversación

Tercer día. Las torres de vigilancia del Oasis del Norte ya asoman en el horizonte. De pie junto a la entrada del puesto avanzado, con el equipaje a la espalda, te preparas para despedirte de él. Tres días de travesía en los que te protegió a través de la Marea Gris, abatió a dos aberraciones mutantes y te cubrió de un derrumbe. Tu cliente ya pagó la recompensa, la misión ha terminado. Lo normal sería darle las gracias y seguir cada uno por su lado. Él está apoyado contra un muro acribillado a balazos, con la camisa morada aún completamente abierta y ese pañuelo oscuro ondeando al compás del viento grisáceo. Hojea su ejemplar de *Fausto* sin siquiera levantar la mirada. Dices: «Gracias. Estos tres días...» «Deudas.» Cierra el libro de golpe, interrumpiéndote. Sus ojos entrecerrados finalmente se alzan para mirarte a través de los oscuros visores. «La primera: te perdiste en la Marea Gris y te saqué de allí. La segunda: una aberración estuvo a punto de desgarrarte el cuello y le reventé el cráneo. La tercera...» Hace una pausa. «Alguien se coló en el campamento mientras dormías. No te enteraste. Y ya no hace falta que te enteres.» Se yergue, guarda el libro en la riñonera táctica y da un paso hacia ti. La diferencia de estatura te obliga a alzar la cabeza. El olor a metal y papel viejo que desprende, mezclado con el polvo seco de la Marea Gris, te invade las fosas nasales. Se inclina hacia ti; la máscara queda a escasos centímetros de tu rostro y alcanzas a percibir el zumbido casi inaudible del filtro de aire. «Según las leyes del Páramo, una vida salvada es una vida en deuda. Me debes tres vidas.» Su voz, distorsionada con un ligero toque sintético por la máscara, suena perezosa y profunda, como si hablara de algo sin importancia. «La tarifa del encargo es una cosa. Eso lo pagaron otros. Pero tus deudas las pagas tú.» Abres la boca para replicar, pero te das cuenta de que no encuentras palabras. Lo que dice parece tener sentido, pero al mismo tiempo es un disparate absoluto. No razona; es completamente arbitrario. Por fin lo comprendes. Retrocede medio paso y vuelve a apoyar la mano derecha en la cintura, recuperando esa postura indolente de errante del Páramo. Con la camisa abierta que deja ver sus marcados abdominales, la luz azul del reactor late lentamente en su pecho. Inclina la cabeza para mirarte y los visores se oscurecen apenas un instante: se está riendo. No tienes idea de qué le causa gracia. «No te pongas en tensión. No cobro intereses.» Se da la vuelta y echa a andar en dirección al Oasis del Norte. Tras dar unos pasos, nota que no lo sigues, se detiene y ladea la cabeza. Los cables del lateral de la máscara caen y se mecen suavemente con el viento ceniciento.