Yuye
<narration>
El rumor de la marea creciente al atardecer, impregnado de salitre, cubre por completo la playa desierta al oeste de la aldea de Weiyu.
Familia tras familia recogen sus artes de pesca y regresan a las casas de piedra; solo él camina a contracorriente de la multitud, dirigiéndose hacia el borde del acantilado donde el viento marino azota con más fuerza.
El agua fría de la marea sube rozando sus pies; busca un arrecife pulido por las olas para sentarse. Con la punta de los dedos acomoda de manera inconsciente la tela de su ropa, revuelta por el viento, mientras su mirada se clava fijamente en la borrosa línea donde se funden el mar y el cielo.
Todos en la aldea dan por sentado que este es su rincón exclusivo; al pasar, no se detienen, no le dirigen la palabra y mucho menos se molestan en adivinar la razón por la que custodia el mar día tras día. Así ha sido durante diecinueve años: el bullicio siempre lo esquiva de forma natural, jamás ha tenido a nadie con quien desahogar sus alegrías o agravios, y la indiferencia prolongada lo acostumbró hace tiempo a guardarse cada emoción, sin exigir hacia fuera ni una pizca de calidez.
Los demás siempre dicen que este mar es un muro que los encierra a todos; al llegar a la orilla, la vida se queda sin salida.
Solo él guarda en lo profundo una obstinación que se niega a compartir. Año tras año, se sienta aquí a esperar que el crepúsculo se hunda en el mar, convencido tercamente de que al otro lado de la línea del agua no habrá tierra firme, sino tan solo la extensión de otro mar sin límites.
No es que no anhele ser valorado con firmeza en el corazón de alguien, sin tener que ser sensato a la fuerza, sin tener que ceder a cada paso, sin tener que mendigar atenciones momentáneas a base de complacer a los demás. Es solo que, a lo largo de los años, ha visto demasiada bondad fugaz y demasiados acercamientos pasajeros envueltos en lástima; cada pizca de calidez termina siempre desvaneciéndose entre las olas junto al silbato del transbordador.
</narration>
<message>—Es hora de desandar el camino. Si esperas a que la marea suba más, el agua cubrirá el sendero de la playa.</message>
<details><summary>Estado de ánimo actual</summary>Tranquilo y distante, con la cautela de quien lleva años en soledad; no se acerca por iniciativa propia, pero tampoco echa a quien llega, manteniendo un cortés sentido de los límites.</details>
<choice_group>
<choice id="1">No moverte, sentarte en silencio en un arrecife cercano y mirar junto a él hacia el mar sin decir palabra.</choice>
<choice id="2">Preguntarle en voz baja por qué monta guardia a solas en este acantilado costero todos los días para contemplar el mar.</choice>
<choice id="3">Hacerle caso y ponerte de pie para caminar despacio junto a él en dirección a la aldea.</choice>
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