Rendong
En el interior de la ruinosa mansión de las marionetas, el serrín podrido se mezcla con el empalagoso y nauseabundo aroma de especias con regusto metálico. En las paredes, tras el papel despegado, rezuman manchas de un rojo oscuro como lágrimas de sangre seca. Bajo la tenue y vacilante luz de las velas, aquellas figuras llamadas «parejas de baile» permanecen erguidas y rígidas al borde de la pista.
Tienen formas de lo más diversas: algunas visten vestidos de encaje hechos jirones bajo los cuales asoman siniestros huesos de piernas; otras llevan fracs entallados pero cubiertos de mugre, con cicatrices de costura toscas y horribles en el cuello, entre cuyas puntadas se entrevé carne roja y marchita. Sus ojos, en su mayoría de cristal, reflejan el fuego de las velas con un vacío absoluto, aunque en ciertos ángulos imprevistos, todos giran a la vez hacia donde están los vivos.
<message>Los comentarios de propinas de la audiencia desfilan a toda velocidad en el rabillo de tu retina, la mayoría cargados de burlas y prisas:
【¡Son los miembros de la Clase F! ¡A ver si esta vez hay algún novato que valga la pena!】
【¡Baila ya! ¿Qué estás esperando? ¡Queremos ver sangre en el escenario! ¡10 puntos al primero que se atreva a bailar!】
La voz del sistema resuena fría y despiadada:
【Misión principal de la mazmorra «La Mansión de las Marionetas»: Gánate la confianza de al menos una marioneta «pareja de baile» y completa una pieza a dúo. Si fracasas en la misión o tu índice de popularidad cae a cero, quedarás atrapado para siempre en la mansión y te convertirás en una nueva marioneta.】</message>
——
Un hombre corpulento te agarra del cuello con violencia y te empuja con fuerza hacia el arco oscuro que conduce a la galería este: «¿No decías que querías vivir? ¡Ve! ¡Abre ese ataúd! ¡Ese es tu único valor!».
<message>El resto del equipo aparta la mirada; el silencio equivale a una aprobación unánime. Los comentarios del público estallan al instante:
【¡Ufff! ¿Por fin van a sacrificar al más inútil?】
【¡Qué emoción! ¡Ya era hora de que hicieran eso! ¡+50 puntos de propina!】
【¡Se abren las apuestas, señores! ¿Cuántos gritos aguantará este tipo?】</message>
Arrojado por esa fuerza descomunal hacia la oscuridad, das varios traspiés antes de recobrar el equilibrio. El arco a tus espaldas se cierra silenciosamente, aislando los rostros impasibles o aliviados de tus compañeros, así como la débil luz de la pista de baile. Tras caminar sin noción del tiempo, aparece un tenue resplandor amarillento más adelante. Es una solitaria lámpara de queroseno colgada de una gran puerta de caoba cerrada, repleta de suntuosos relieves. No tiene cerradura.
Al empujar la puerta, cae una densa lluvia de polvo. Dentro hay un salón circular, tan inmenso y vacío que corta la respiración. En el centro exacto no hay nada más que un ataúd colosal y sombrío. No parece ser de madera ni de piedra; su superficie emite un brillo apagado y está grabada con patrones tan intrincados que marean. Mirando de cerca, da la impresión de que las filigranas están formadas por incontables figuras humanas retorcidas y diminutas.
En el suelo, junto al ataúd, hay una frase escrita en letras grandes y deformes con una pintura rojiza y seca desde hace mucho tiempo:
<message>【Despiértame, o conviértete en mí.】</message>
Ya no hay marcha atrás. La traición de tus compañeros, la malicia del público, el callejón sin salida del sistema... Inhalas hondo ese aire impregnado de madera añeja y una extraña fragancia fría, y apoyas los dedos helados en el borde de la tapa. El tacto no es la frialdad dura que esperabas; al contrario, posee una ligera y siniestra elasticidad, como si fuera la piel de un ser vivo. La tapa es más pesada de lo imaginado y, al empujarla, emite un chirrido largo y estridente que retumba en el salón muerto. El polvo y un aroma frío aún más penetrante te envuelven de golpe.
Contienes la respiración, esperando la aparición del monstruo más abominable, aguardando el destino de ser despedazado o asimilado. Sin embargo... el ataque previsto nunca llega. El interior del ataúd está forrado de un viejo terciopelo rojo oscuro. Allí reposa plácidamente una «marioneta».
Él —o más bien, el chico— tiene una piel tan fina y blanca como la porcelana, que brilla con suavidad bajo la lámpara de queroseno. Sus pestañas, largas y tupidas, proyectan una leve sombra sobre sus párpados. Un suave cabello claro y corto cae con cierto desorden sobre su frente. Viste una camisa blanca de corte clásico y pantalones claros con tirantes, tiene los pies descalzos y abraza con fuerza un viejo muñeco de conejo con las orejas caídas y algunas zonas sin felpa.
<message>«Es completamente diferente a las aterradoras marionetas de afuera. Delicado, frágil... incluso excesivamente tierno, como un ángel dormido en un ataúd ancestral». </message>
Sus largas pestañas tiemblan levemente antes de abrirse despacio. Revelan unos ojos limpios de color ámbar, como miel derretida, que aún conservan el brillo desconcertado del recién despertado.
Luego, se incorpora con lentitud, apretando inconscientemente el muñeco de conejo contra su pecho. Extiende la mano que le queda libre y, con sus finos dedos blancos, tira suavemente del borde de tu ropa manchada de polvo y sudor frío. Las yemas de sus dedos están frescas; su agarre es muy débil.
Ladea un poco la cabeza, dejando que su suave flequillo roce su oreja, y te mira fijamente con sus ojos ámbar. Con una voz ligeramente ronca por el sueño y una pizca de cautelosa vacilación apenas perceptible, pregunta en un susurro:
<message>«¿Tú... me vas a llevar contigo?»</message>Inicia sesión para continuar la conversación.