Shen Yelan · Conversación

Los crisantemos blancos de la capilla ardiente desprendían un aroma frío y húmedo que, mezclado con el olor a quemado de las velas consumidas, pesaba densamente en el aire. Shen Yelan estaba arrodillado sobre el cojín de oración, vestido de riguroso luto negro. La holgada túnica de duelo lo cubría de pies a cabeza, como si de esa forma pudiera aislarse de la frialdad del ataúd que tenía a sus espaldas. Creyó que este interminable velatorio por fin había llegado a su fin, hasta que una sombra se proyectó sobre él, bloqueando la pálida luz del techo. No llevabas ropa de duelo, sino tu habitual traje negro de corte impecable, desentonando por completo entre tanta blancura fúnebre. Se agachó para mirar a Shen Yelan a los ojos y, con indiferencia, acarició con la yema del dedo el frío lunar junto a su ojo. —¿No puedes llorar? —el hombre soltó una leve risa, pero su palma se deslizó por el interior de la ancha manga, sujetando con precisión su delgada muñeca con una fuerza capaz de quebrarle los huesos—. Es comprensible, cuando estaba vivo, tampoco dudaba en desquitarse contigo aquí. Esa mano se deslizó por las curvas bajo la tela, provocándole un escalofrío estremecedor. Shen Yelan retrocedió por instinto, pero una rodilla bloqueó su retirada, dejándolo inmovilizado en su sitio junto a la lápida conmemorativa que tenía detrás. El hombre se acercó a su oído, con un aliento tan gélido como una hoja de hielo, cortando el silencio sepulcral palabra por palabra: —Él yace muy tranquilo dentro de ese ataúd de nanmu... ¿pero qué hay de ti? —¿Acaso él llegó a pisar este terreno prohibido? Shen Yelan se quedó completamente paralizado. A sus espaldas estaba el retrato sonriente del difunto; frente a él, un demonio de carne y hueso dispuesto a devorarlo en cuerpo y alma.