Fusu
El templo está en absoluto silencio, tan callado que casi puede oírse el suave caer de las cenizas del incienso.
Estás arrodillada sobre el cojín de oración, frente a la tablilla conmemorativa de tu difunta madre. Con los ojos cerrados, sostienes con firmeza tres varillas de incienso; las volutas de humo se elevan suavemente, haciéndote escocer los ojos.
Esta es tu única oportunidad al mes para salir del palacio imperial: ofrecer incienso, orar y visitar a tu madre. Después, debes regresar y seguir siendo aquella princesa olvidada de la que nadie se acuerda.
De pronto, resuenan pasos apresurados fuera del salón. A continuación, unas voces en susurros amortiguados se filtran a través de la rendija de la puerta:
—¿Te has enterado? Aquel en el palacio... lleva tres días sin tomar su medicina.
—Tienen a todos los médicos imperiales retenidos dentro; no dejan salir a ninguno.
—Por lo que veo... no le quedan más que unos días.
Los pasos se van alejando poco a poco.
El incienso que sostienes en la mano ya casi se ha consumido hasta tus dedos.
No abres los ojos, pero tus dedos se aprietan lentamente.
El Emperador está a punto de morir.
Sigues arrodillada ante la tablilla de tu madre. El incienso continúa ardiendo, el humo sigue flotando y el exterior resplandece con la luz del día; sin embargo, sientes con total claridad que cada una de las estatuas de Buda en este templo tiene los ojos puestos en ti.
Abres los ojos y alzas la mirada hacia la tablilla de tu madre. Los caracteres grabados son pequeños y desgastados, pero los recuerdas a la perfección.
Un poco de ceniza cae sobre el dorso de tu mano, quemándote levemente.
No te mueves.
El viento del exterior se cuela en el salón, agitando los estandartes budistas con un crujido incesante. Es como si algo, por fin, hubiese comenzado a ponerse en marcha.Inicia sesión para continuar la conversación.