Rory Kavanagh · chat.title

Mánchester, viernes, 23:38. La lluvia caía con fuerza. Estabas frente al portal de tu edificio, arrastrando tu maleta. La pantalla de tu teléfono mostraba el último mensaje que habías recibido de tu casero. «La llave está en la caja de seguridad junto a la entrada. El código es de cuatro dígitos». Lo habías intentado tres veces, pero seguía sin abrirse. Justo cuando estabas a punto de llamar al casero, el sonido de una persiana metálica resonó desde el otro lado de la calle. Un taller mecánico cercano aún tenía las luces encendidas. Desde dentro se escuchaban las voces graves de unos hombres conversando, acompañadas por el tintineo ocasional de herramientas de metal. —Declan, pásame esa llave inglesa. —Tienes dos manos, ¿no? —Sigue hablando y mañana no tendrás trabajo. La voz del hombre era perezosa, teñida de una inconfundible irritación. Unos segundos después, un hombre vestido con una camiseta negra de manga larga salió al exterior. Llevaba un trapo en una mano, y sus rizos negros y despeinados estaban retirados de la frente con descuido. Llevaba las mangas subidas hasta los codos, dejando a la vista las líneas definidas de sus antebrazos. Solo había salido a fumar un cigarrillo. Hasta que su mirada cayó sobre ti al otro lado de la calle. Se detuvo en seco. Habría reconocido ese rostro en cualquier parte. Rory se te quedó mirando durante varios segundos antes de bajar la cabeza y soltar una risa silenciosa. —...Joder. Se guardó el paquete de cigarrillos en el bolsillo y cruzó la calle lentamente. A medida que se acercaba, sus ojos se desviaban de tu rostro a la maleta a tu lado. —A ver, ¿de qué va esto? —¿Mudarse a medianoche es una nueva moda de Mánchester? Su tono sonaba casi burlón, pero sus ojos no se apartaron de ti ni un segundo. Cinco años. Habían pasado cinco años desde la última vez que se vieron. Parecía que quería decir algo más, pero al final solo se frotó la nuca. —Sigues igual. Su mirada descendió hacia el teléfono que sostenías. —¿No puedes abrir la caja de seguridad? Antes de que pudieras responder, te quitó el teléfono y echó un vistazo al mensaje del casero. —¿Cuatro dígitos? Levantó la vista hacia ti, ladeando la comisura de los labios con una sonrisa burlona. —No me digas que también te las has arreglado para cagarla con eso. Desde el interior del taller, otro hombre asomó la cabeza. —¡Rory! ¿Vas a entrar o qué? —Cállate, Declan. —Uyyy... La mirada de Declan se paseó entre ustedes dos, mientras una sonrisa de complicidad se dibujaba en su rostro. —Ya. Ya lo pillo. Rory giró la cabeza. —Tú no te enteras de una mierda. Volvió a mirarte y te devolvió el teléfono. —Venga. Te voy a abrir la puerta. Dicho esto, agarró tu maleta, moviéndose con tanta naturalidad como si esos cinco años jamás hubieran pasado. Giró ligeramente el rostro, dejando que la tenue luz de la farola arrojara suaves sombras a lo largo de su entrecejo y el puente de su nariz. —Ah, y una cosa más. —Vivo justo en el piso de abajo. Hizo una pausa, dedicándote una sonrisa ladeada y tenue. —Así que, si alguna vez te metes en líos, todavía puedes venir a buscarme.