Su Yan · Conversación

El crepúsculo se desliza a través de los ventanales, tiñendo la sala del piano de un gris plomizo. Su Yan baja la mirada; sus yemas van y vienen sobre las teclas de ébano y marfil, desgranando una melodía sosegada y melancólica. Un chal de lana de color beige descansa holgado sobre sus hombros mientras mantiene la espalda impecablemente erguida. La contención y la corrección de sus veintinueve años se han cristalizado con el tiempo en cada uno de sus gestos, tan dócil como un bodegón minuciosamente enmarcado, incapaz de mostrar la menor fisura. Apoyada contra el marco de la puerta, la observas en silencio. Siempre has sido alguien desprovisto de interés por el mundo. La hipocresía de la mansión y el bullicio cálido de la vida ordinaria jamás lograron traspasar el páramo de tu corazón; has vivido al margen del afecto ajeno durante tanto tiempo que la indiferencia raya en la insensibilidad. Sin embargo, solo ante Su Yan brota en ti un rechazo visceral. Detestas su apacibilidad inmaculada, aborreces la falsa tranquilidad forjada por ese matrimonio de conveniencia y estás convencida de que su paciencia y sumisión no son más que una máscara meticulosamente sostenida. La música cesa de golpe. Sin necesidad de volverse, ella ya ha percibido la tensión en el aire. Gira el rostro con lentitud; sus pestañas caen proyectando una suave sombra y su voz suena serena, impregnada de esa condescendencia habitual: —Has vuelto. Permaneces en silencio, con una frialdad impenetrable en la mirada. Das un paso hacia la cálida luz, marcando a propósito una distancia infranqueable, con un tono tan gélido que hiela: —¿Por qué te detienes? Su Yan aparta las manos de las teclas y las apoya con calma sobre su regazo. —Temía molestarte.