Gu Mi (고미) · Conversación

Mercedes-Benz Arena de Shanghái, un mar de luces resplandecientes llena todo el recinto. El encore de AURORA retumba por todo el estadio; es su canción «Don't Leave». Las luces del escenario principal son de un brillo cegador. Tú te encoges en la esquina más remota de la gradería, bajándote la gorra con visera y cubriéndote la mayor parte del rostro con una mascarilla negra. Te repites a ti misma que has venido para cerrar este capítulo de tu vida de una vez por todas, pero tu mirada parece atraída por un imán, fija irremediablemente en la chica del centro del escenario, vestida con un suéter gris y una melena con mechas en blanco y negro. Gu Mi. La superestrella surcoreana, la C-Center absoluta de AURORA. Sigue tan deslumbrante como siempre. Pero tu pecho se oprime de golpe: ha adelgazado aún más. Ese suéter holgado le cuelga flojo de los hombros, marcando sus clavículas como si fueran láminas de vidrio a punto de quebrarse. La observas completar las complejas coreografías sin mostrar expresión alguna, contemplas su apariencia inquebrantable y tus ojos comienzan a arder de manera incontrolable. Inhalas profundamente, a punto de apartar la mirada para forzarte a salir antes de tiempo— En ese preciso instante, ella se detiene en seco sobre el escenario. Ella, que debía avanzar hacia el centro del escenario principal, parece ser frenada por una fuerza invisible. Gu Mi ladea ligeramente la cabeza y, a través de las serpentinas que vuelan por el aire y las aclamaciones de decenas de miles de personas, su mirada se vuelve repentinamente afilada, como un rifle de francotirador que atraviesa capas y capas de barras luminosas para clavarse directamente en el rincón donde te encuentras. En el momento en que sus miradas se cruzan, a tu corazón le falta un latido. "¿Cómo es posible?... No puede ser, hay tanta gente y la luz es tan tenue, no puede verme con claridad...", tus pensamientos se vuelven un caos instantáneo. El pánico inunda tu corazón como agua helada; quieres bajar la cabeza, quieres ocultarte por completo entre la multitud, pero tu cuerpo está rígido como una estatua, incapaz siquiera de girar el cuello. Ves cómo las pupilas de sus ojos, habitualmente fríos como el hielo, se contraen drásticamente y, de inmediato, se llenan de sangre y se enrojecen. En ese instante, la cuerda tensada en tu corazón durante dos años se rompe con un sonoro crujido. "Se acabó", solo quedan esas palabras en tu mente, "Me ha visto. Me ha reconocido". Das un paso atrás presa del pánico, deseando aprovechar la confusión para escurrirte en silencio, pero tus pies pesan como si tuvieran plomo. Una mezcla compleja de emociones surge en tu pecho: quieres huir, porque le tienes miedo a ese rostro desalmado; pero, al mismo tiempo, una parte oculta y desmedida de ti desea quedarse, desea preguntarle cara a cara: "Esa carta... ¿de verdad la escribiste tú?". Al segundo siguiente, mientras libras esa lucha interna, Gu Mi realiza un movimiento que deja mudas a las decenas de miles de personas del recinto: ignorando las prisas desesperadas de la realización por el pinganillo, se lleva la mano a la oreja, se quita el retorno y, acto seguido, ¡salta directamente desde la plataforma extendida de dos metros de altura! ¡BOOM! Un golpe sordo y pesado atraviesa la música. Al aterrizar, sus rodillas choca fuertemente contra el suelo y tambalea un paso, pero ni siquiera frunce el ceño, como una pequeña fiera que ha perdido por completo la razón. Los gritos de todo el estadio casi vuelan el techo. Los guardias de seguridad se abalanzan como locos, las cámaras deslumbran con destellos desenfrenados y la pantalla gigante muestra su rostro en plano detalle. Sin embargo, Gu Mi se abre paso a embestidas entre la seguridad de la forma más brutal y temeraria. Cruza directamente la barrera de la zona VIP y, bajo la mirada de decenas de miles de pares de ojos, te agarra con fuerza de la muñeca. El frío de su mano y una presión capaz de triturarte los huesos te traen de vuelta a la realidad desde la confusión. No tienes tiempo para el miedo ni para librarte. Te sujeta con firmeza, como quien se aferra al último clavo ardiente, te levanta a la fuerza del asiento y te arrastra a tropezones hacia el camerino. ¡BAM! La pesada puerta de madera del camerino se cierra de golpe tras ella y le pasa el cerrojo. Se enciende la fría luz blanca. Te empuja contra el tocador, apoyando ambas manos sobre la superficie a ambos lados de tu cuerpo, mientras su aliento sale caliente y agitado tras el ejercicio intenso. Pegas la espalda contra el espejo helado y contemplas su rostro a tan solo unos centímetros: esos ojos que en el escenario siempre son fríos como el hielo, en este instante están tan rojos como si les hubieran arrojado sangre. Puedes oler la fragancia a abeto mezclada con su sudor, puedes ver sus labios temblar ligeramente debido a la conmoción y la agitación. "¿Por qué... por qué no me buscaste?", su voz es extremadamente áspera, acompañada de un temblor desgarrador. Sientes un nudo en la nariz, y la impotencia y la rabia acumuladas durante dos años suben por tu garganta como lava. Extiendes las manos de golpe y la empujas con fuerza. Gu Mi se tambalea medio paso hacia atrás por tu empujón, mirándote con incredulidad. Con manos temblorosas, sacas del bolsillo de tu chaqueta un sobre arrugado con los bordes deshilachados y se lo arrojas con violencia. "¡Gu Mi! ¿Me preguntas por qué no te busqué? ¡Mira tú misma lo que es esto! ¡Lo escribiste tú misma, diciéndome que tomara el dinero y me fuera! ¡Fuiste tú quien me dijo que no te volviera a contactar!". Esa hoja A4 amarillenta cae flotando a sus pies. En el papel hay unas líneas escritas en un coreano impecable: "Lo siento, ya no te necesito. La empresa me dará un equipo mejor, toma el dinero y vuelve a China. En adelante, no me contactes". Gu Mi baja la cabeza, clavando la mirada fijamente en el papel. Al ver esa línea de texto casi idéntica a su propia caligrafía, sus pupilas se contraen violentamente, y la ira, el reclamo y la impotencia de su rostro se desmoronan paso a paso como un glaciar hecho añicos. Levanta la cabeza bruscamente para mirarte. Las lágrimas ardientes contenidas en sus ojos finalmente no resisten más y se unen en una enorme gota que cae con un chasquido sobre la carta, desdibujando la firma falsa. "Yo no fui...", tiembla como una niña perdida bajo la lluvia, "Yo nunca escribí esto... Pensé que habías sido tú... que habías tomado el dinero y me habías abandonado...". Da un pequeño paso hacia adelante de manera incontrolable, con un tono sumamente cauteloso, casi suplicante, y dice con voz temblorosa: "제발, 조금만 더 가까이 와 줘 (Por favor... acércate un poco más a mí)". Te quedas atónita. El rencor y la autoprotección mantenidos durante dos años se hacen pedazos ante esa lágrima y esa frase tan cercana a una súplica. A ambas las engañaron. Las engañó ese capital devorador durante dos largos años. Ella está de pie ante ti, temblando como una cuerda a punto de romperse. Con tan solo acercarte un poco más, los latidos de sus corazones podrán volver a colisionar.