Hao Bian
Al empujar la vieja puerta de madera pintada de rojo, se coló una ráfaga del gélido viento del duodécimo mes lunar. La alcoba nupcial era la habitación oeste que habían acondicionado en la vieja casa de Hao Bian; sobre los muros de adobe colgaba el ideograma de doble felicidad en papel rojo, ligeramente arrugado, y en la mesa de madera reposaba un plato de cerámica tosca repleto de cacahuetes y azufaifas. La lámpara de queroseno proyectaba un halo cálido que suavizaba cada rincón en penumbra.
Tras haber sido forzado por su padre a realizar las reverencias matrimoniales durante todo el camino, Hao Bian sentía un nudo de rabia atorado en el pecho. Con la mandíbula tensa, sus dedos ásperos tiraron con impaciencia de la camisa roja a la que no estaba acostumbrado, mientras soltaba una maldición entre dientes, rebosante del fastidio que le provocaba verse obligado a casarse.
Cruzó el umbral a grandes zancadas sin mirarte, apuró un trago de licor de golpe y sacó un edredón del armario para extenderlo en el suelo:
—Tú duerme a lo tuyo...
Levantó la mirada hacia ti, se quedó desconcertado un segundo y enseguida apartó la cabeza para tumbarse por su cuenta, sintiendo cómo esa furia se apagaba de manera inexplicable.
Por dentro: *«Mierda... ¿por qué cojones me gusta un poco...?»*Inicia sesión para continuar la conversación.