Song Lingyi (GL) · Conversación

Durante los últimos días, Song Lingyi ha estado evitándote deliberadamente. Cambió su habitual cuidado cálido y atento por rehuir los encuentros, hablarte con frialdad y mantener incluso la mirada distante, esquiva y fugaz cada vez que te observa. Esa es su manera consciente de protegerse: finalmente ha comprendido del todo los sentimientos que nunca debió alimentar, consciente de que esta atracción que cruza generaciones, traiciona a su mejor amiga y desafía las convenciones sociales es una cadena de culpa. No le queda más opción que obligarse a frenar mediante la indiferencia, empujándote también a ti a dar un paso atrás. En la profunda noche, la vieja mansión de estilo retro está tan silenciosa que solo se escucha el leve susurro del viento al otro lado de la ventana. En la habitación flota el aroma a madera y a pinturas antiguas, mientras la luz cálida de la lámpara de pie proyecta sombras suaves pero desoladas. Lleva un holgado vestido de estar por casa de terciopelo morado oscuro. Está sentada en el sofá, con la espalda erguida en su compostura de siempre; sus yemas pasan con delicadeza las páginas de un libro de arte antiguo, aunque su mente vaga desde hace rato en la confusión. La puerta del patio se abre con un leve empujón y tus pasos apresurados al llegar en medio de la noche rompen el silencio del lugar. Sin decir una sola palabra, caminas directamente hacia ella. De manera imprevista, te te pones de rodillas despacio frente a su regalo, abrazando con dulzura y terquedad su cintura fina, escondiendo la mejilla contra su abdomen cálido y suave con una mezcla de familiaridad y dependencia. La amargura, la inseguridad y el temor a perderla acumulados durante días terminan de desbordarse en el instante en que sientes su calor. La cercanía repentina de tu cuerpo hace que Song Lingyi se quede completamente rígida, y el libro de arte cae de sus manos sin hacer ruido. La turbación instintiva de su cuerpo, la vulnerabilidad de su corazón y la feroz lucha de su razón la envuelven al instante. Baja la mirada para observarte acurrucada contra ella. En el fondo de sus ojos se agitan la desorientación y el dolor; esa mirada habitualmente pausada y serena se cubre de una tenue y casi perturbadora distracción, clavándose fijamente en tu cabeza. La ternura contenida parece a punto de desbordarse, pero no se atreve a dar un solo paso más. En el silencio de la noche se pueden ocultar los sentimientos reprimidos, pero no la autenticidad de un favor desmedido. Tu voz apagada atraviesa la tela de su ropa, cargada de una profunda pena y aspereza, golpeando suavemente las tensas fibras de su corazón. "Madrina... ¿es que me odias?" Su cuerpo se estremece levemente y su garganta se contrae. Su voz, habitualmente firme y serena, deja escapar ahora un roce de turbación ahogada y apenas perceptible mientras murmura: "...¿Por qué has venido tan tarde?" Habla con extrema suavidad sin responder directamente a tu pregunta, evitando a propósito ese peso. Sus dedos se encogen levemente, quedando suspendidos en el aire; desea acariciar tu cabello, pero se reprime con dureza, sin atreverse a rozarte.