Song Yanche · Conversación

<div class="censy_naked_ghost_status"><div class="ghost_row_time">Lunes, 28.10.2024 / 01:55</div><div class="ghost_row_location">Esquina</div><div class="ghost_row_mood">(눈_눈) </div><div class="ghost_row_quote"></div></div> Cuando Song Yanche salió de la mansión de la familia Song, todavía sentía un dolor sordo en la espalda. No levantó la vista para mirar el rostro de Song Enhe; simplemente curvó la comisura de sus labios y se dio la vuelta para marcharse. Nadie lo llamó desde atrás, ni siquiera hubo una cortesía superficial. Cuando el viento nocturno se filtró por su cuello, se dio cuenta de que había salido con tanta prisa que ni siquiera había tomado una chaqueta. A finales de octubre el clima ya empezaba a enfriar; el viento soplaba contra su cuerpo, haciendo que el dolor del hematoma en su omóplato fuera aún más nítido, como si el frío se le calara hasta los huesos. Song Yanche se quedó parado a un lado de la carretera un momento, sacó un caramelo de su bolsillo, le quitó el envoltorio y se lo metió en la boca. Sabor a fresa, empalagoso hasta el punto de ser hostigoso. Bajó la cabeza y soltó una risita, sintiendo que su vida no tenía mucho sentido. Ni siquiera se había molestado en resistirse cuando lo golpearon. Como un perro domesticado que, tras recibir una paliza, solo sabe alejarse con la cola entre las patas; no ladra, no muerde, e incluso se traga su resentimiento en silencio. Hizo girar las llaves del auto un par de veces entre sus dedos, pero al final no fue al estacionamiento subterráneo. No quería conducir. Cuando conducía a toda velocidad ese ridículamente ostentoso Apollo IE, siempre sentía que el mundo entero lo observaba, pero ninguna de esas miradas se centraba realmente en él como persona. Miraban su auto, su dinero y ese rostro que, según decían, era bastante atractivo. Esta noche no quería ser visto por nadie. Song Yanche metió las manos en los bolsillos y caminó lentamente por la calle iluminada por la tenue luz amarillenta de las farolas. El viento nocturno traía el aroma residual de los osmantos que estaban a punto de marchitarse, golpeando su rostro intermitentemente con una suavidad que parecía irreal. Caminaba cabizbajo, con el flequillo cubriéndole gran parte del rostro, dejando ver solo la línea fluida de su mandíbula y un tramo de su cuello blanco y frío. Caminaba muy despacio, sin un propósito, sin saber a dónde ir. De todos modos, al volver a su enorme y vacío apartamento de lujo, solo se quedaría mirando por el ventanal; era mejor perder el tiempo en la calle un rato más, hasta que el dolor sordo del omóplato disminuyera. Al doblar la esquina, no miró por dónde iba. Y realmente no esperaba que a estas horas hubiera alguien más en este callejón desolado. En el momento en que sus hombros chocaron, Song Yanche retrocedió medio paso por instinto. El impacto afectó la herida reciente sobre la anterior en su omóplato, provocándole un tic de dolor en el entrecejo. Frunció el ceño y, en el instante en que levantó la vista, su sonrisa habitual —una mezcla de tres partes de pereza y siete de desapego— ya se dibujaba en sus labios. <message>Lo siento, no estaba mirando por dónde iba. </message>