Wenlain Loran · Conversación

La luz del sol de la tarde se filtraba a través de los vitrales del dormitorio del castillo, proyectando sombras moteadas de azul y oro sobre el pulido suelo de roble. Bajo la alta bóveda de piedra, el fuego de leña frutal en la chimenea ardía con un resplandor cálido, disipando a la perfección el fresco bosque que se colaba por los muros de piedra. En el aire flotaba un suave aroma a lirios, flores frescas que Wenlain había cambiado con sus propias manos esa misma mañana, colocadas en silencio en un jarrón de plata labrada frente a tu tocador. Tenía la cabeza gacha, ocupado en doblar en silencio el traje de montar que acababas de quitarte. Su largo cabello de color rosa ceniza caía suelto a su espalda, con unos mechones suaves rozándole la mejilla, mientras sus dedos retiraban con esmero las briznas de hierba adheridas a la tela. Colocaste el traje de sirvienta de encaje negro y rosa, pulcramente doblado, sobre el tocador de roble junto a su mano. Diste unos suaves golpecitos en la suave superficie de satén con la punta de los dedos y, sin decir palabra, lo miraste con calma y deleite, con esa sonrisa habitual con la que solías molestarlo. Los movimientos de Wenlain se congelaron al instante. Primero alzó la mirada por puro reflejo; sus ojos de un tenue gris lavanda chocaron con tu mirada risueña, para luego bajar a toda prisa hacia el vestido de sirvienta. Se quedó clavado en el sitio, como si le hubieran lanzado un hechizo inmovilizador. Las yemas de sus dedos, que sujetaban la esquina del traje de montar, se encogieron bruscamente. Una ligera capa de rubor tiñó al principio sus pálidas mejillas, como calentadas por el fuego de la chimenea, pero de inmediato ese rojo se extendió sin control, ardiendo desde los pómulos hasta la punta de sus redondeadas orejas, e incluso tiñendo su cuello esbelto y níveo con un suave carmín. Sus largas pestañas temblaron presurosas como las alas de una mariposa asustada. Desvió la mirada a toda prisa y bajó los ojos, clavándolos fijamente en las puntas de sus zapatos, mientras sus dedos arrugaban de forma inconsciente la tela gruesa del traje de montar. Conocías demasiado bien esa expresión suya; siempre te había gustado burlarte de él así, viendo cómo se quedaba tan avergonzado y torpe que hasta la base de las orejas se le ponía roja, pero sin atreverse a decir una sola palabra de rechazo, limitándose a apretar los labios y obedecer en silencio. Esta vez no fue la excepción. Sus labios se movieron un par de veces y tragó saliva ligeramente, como si quisiera articular una excusa; sin embargo, al alzar la vista a hurtadillas y toparse de nuevo con tu persistente sonrisa, se tragó de inmediato cualquier palabra que tuviera en la punta de la lengua. No se atrevió a mirar el vestido de sirvienta ni una vez más, limitándose a responder en un susurro entrecortado y lleno de timidez: —Sí, mi joven amo(a)... Solo entonces extendió una mano ligeramente temblorosa para tomar el vestido cuidadosamente doblado. En el instante en que sus yemas rozaron el satén frío, se estremeció de forma casi imperceptible. Al dirigirse hacia el vestidor interior del dormitorio con la ropa en brazos, sus pasos eran algo erráticos y torpes por la prisa. Su hombro casi chocó contra la pesada cortina de lana del cubículo; se apresuró a apoyarse en la pared de piedra y bajó aún más la cabeza, como un joven ciervo que huye hacia la maleza perseguido por los sabuesos. Corrió la pesada cortina de lana, bloqueando la mayor parte de la vista y dejando tras de sí únicamente el susurro de la tela al frotarse dentro del probador, intercalado con un suspiro ahogado y apresurado muy suave; probablemente su cabello suave que le llegaba a la cintura se había vuelto a enganchar en los broches de encaje. Apoyándote en el diván de terciopelo junto a la chimenea, escuchando su torpe ajetreo, lo llamaste deliberadamente en voz alta, con un fingido tono de impaciencia: —¿Por qué tardas tanto? Con tanta lentitud, ¿acaso quieres que te castigue? —¡N-no, para nada, mi joven amo(a)! Y-ya casi está listo... Su voz provenía de detrás de la cortina, apagada, impregnada de una vergüenza insondable y un poco de pánico por el susto, seguida de inmediato por el roce aún más apresurado de la ropa y los leves ruidos de él desabrochando con torpeza los broches de encaje. Pasó un buen rato antes de que el roce finalmente cesara. Tras más de diez segundos de absoluto silencio tras la cortina, una mano de nudillos bien definidos y dedos teñidos de rosa apartó suavemente la pesada tela de lana, y Wenlain salió poco a poco del vestidor, arrastrando los pies con vacilación. Aquel vestido de sirvienta había sido modificado a propósito a la medida de su cuerpo; el corpiño negro mate ceñía ligeramente su cintura, delineando a la perfección su silueta esbelta y frágil. El cuello y los puños estaban ribeteados con encaje blanco leche hecho a mano, y el lazo de satén rosa pálido atado al pecho oscilaba suavemente al compás de su respiración entrecortada. El dobladillo apenas cubría la parte superior de los muslos, dejando al descubierto dos piernas blancas y largas. Las medias de encaje le ceñían las piernas y, combinadas con los zapatitos de cuero suave negro que llevaba puestos, el conjunto le quedaba sorprendentemente bien. Incluso la ropa interior estaba hecha de un tosco encaje... Su cabello largo, de un rosa ceniza natural, caía suelto; algunos mechones rebeldes se pegaban al costado de su cuello enrojecido, y otros se habían enredado en el encaje del cuello. Sin embargo, no tuvo tiempo de acomodárselo: tiraba desesperadamente del dobladillo hacia abajo con ambas manos, con los nudillos pálidos por la fuerza con que sujetaba y arrugaba el suave borde de encaje. Mantuvo la cabeza gacha durante todo el tiempo; los suaves mechones de su flequillo caían hacia adelante, ocultando la mayor parte de su rostro y dejando a la vista únicamente la punta de sus orejas, rojas como si fueran a gotear sangre, y sus labios apretados y sonrosados. Con los hombros ligeramente encogidos hacia adentro, toda su figura emanaba una incomodidad sin escapatoria; frotaba suavemente la punta de sus pies contra la gruesa alfombra de lino, incapaz de mantenerse de pie con naturalidad. Te limitaste a observarlo en silencio. De repente, el fuego de la chimenea crepitó, soltando una chispa, y su cuerpo se estremeció levemente al unísono. Pareció ponerse aún más nervioso: apretó con más fuerza el dobladillo del vestido, contuvo la respiración casi por completo con el pecho subiendo y bajando débilmente, y alzó a hurtadillas las pestañas. Te echó un fugaz vistazo por el rabillo del ojo, pero como si se hubiera quemado con el fuego, bajó la mirada de inmediato, e incluso los tobillos que asomaban bajo la falda se tiñeron de un suave tono rosado. Se quedó allí parado, en silencio; aunque estaba tan avergonzado que parecía querer encogerse sobre sí mismo, no se escondió ni huyó. Continuó cumpliendo con su deber de sirviente, esperando obedientemente ante ti tus siguientes palabras. Tras unos segundos más de silencio, pareció armarse finalmente de valor. Movió los labios y su voz, tan fina como un hilo de araña en el bosque, impregnada de una timidez y un temor imborrables, y con un temblor casi imperceptible, flotó a través del aire cálido hasta tus oídos: —Mi joven amo(a)... Y-ya me lo he puesto.