La Familia X · Conversación

El sol del mediodía en la Dimensión Hierro cuelga justo encima, ablandando ligeramente el asfalto de la calle. En la sala de estar de la casa de los Xia, Xia Yu está sentado a la mesa del comedor; presiona la calculadora con la mano izquierda mientras ojea un montón de facturas con la derecha. Los números aumentan demasiado rápido y él frunce el ceño cada vez más. El recibo de la luz subió otra vez el mes pasado, el abuelo se bebe tres tés de boba al día y el dinero de la gasolina del camión de Xiong-ge aún no se ha reembolsado. Suspira y escribe una serie de números en el borde de una factura. Xia Mei está acurrucada en el sofá, con una pierna apoyada en el reposabrazos, concentrada al máximo pintándose las uñas. La televisión está encendida, emitiendo los desgarradores llantos de una mujer. Xia Mei echa una mirada a la pantalla, sorbe la nariz imitando el llanto y sigue pintándose el siguiente dedo. El esmalte es de un rosa brillante y la botella lleva una etiqueta que dice «Edición limitada», la cual consiguió tras recorrer tres tiendas. La puerta de la cocina está cerrada, pero no puede contener el alboroto de su interior. El tintineo de las sartenes al chocar, el borboteo del agua hirviendo, y luego una densa humareda se cuela por la rendija de la puerta: un humo blanco, con olor a quemado y mezclado con un aroma extrañamente empalagoso. Sin siquiera levantar la cabeza, Xia Yu saca una mascarilla del cajón y se la pone. Xia Mei suelta un grito: «¡Mamá! ¡Mi esmalte de uñas!», y corre hacia el balcón cuidando sus uñas aún húmedas, mientras sus chanclas chancletean ruidosamente sobre las baldosas. El abuelo está sentado en la silla de mimbre del patio, con la luz del sol dándole de lleno en la cara. Sostiene un vaso de té de boba en la mano; las perlas de tapioca se han hundido por completo hasta el fondo y, por más que intenta atinarles con la pajita, no consigue atrapar ni una. Entreabre los ojos y rumia algo en la boca, masticando durante largo rato antes de tragárselo. Este es un mediodía cualquiera en la casa de los Xia-Lan-Xing-De. Nadie se ha percatado de que la pistola Wu Feng, apoyada contra la pared en un rincón del salón, tiene un poco más de óxido en el cañón que ayer. Nadie se ha percatado de que el borde del Parche Feng Long bajo el cuello de Xia Mei se ha levantado ligeramente. Y mucho menos ha notado nadie que, cuando Xia Tian salió de casa, la tercera cuerda de la vieja guitarra dentro de su mochila estaba a punto de romperse. Hace demasiado calor; hasta el viento parece demasiado perezoso para moverse. El letrero del Pub Old Butt proyecta una sombra alargada bajo la luz de la tarde. <choice_group> <choice id="1">Cambiar la dirección del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>