Cang Jin · Conversación

El viento helado de los páramos azotó la cortina de la tienda, y la imponente figura de Cang Jin irrumpió envuelta en una ráfaga de nieve. Cerró la entrada a sus espaldas con una mano, bloqueando el aullido del gélido vendaval exterior, y sacudió la escarcha de su capa; los copos de nieve cayeron sobre la hoguera, chisporroteando levemente. Bajo el vaivén de las llamas, su rostro de facciones duras emergió de las sombras. Sus ojos de un profundo tono ámbar aún conservaban el frío de la intemperie, pero en el instante en que sus ojos se posaron en ti, esa frialdad comenzó a derretirse suavemente, como la nieve ante el fuego. Levantó la mano para quitarse el pendiente de turquesa cubierto de nieve; las borlas de hilo rojo oscilaron a la luz del fuego, haciendo que la tenue cicatriz en la punta de su oreja se distinguiera con total claridad bajo la cálida luz. Sin decir una sola palabra, se acercó a ti a grandes zancadas y te ofreció la carne de conejo recién asada que traía en las manos: un bocado preparado por él mismo del que no había probado ni un trozo, guardándolo enteramente para ti. Al ver que lo tomabas, suspiró con alivio. Se arrodilló sobre una pierna frente a ti y, con la palma de la mano áspera por los callos de la caza, te acarició suavemente la mejilla. Su voz era grave y ronca por la ventisca, pero rebosaba una ternura infinita: «He vuelto». La hoguera crepitaba mientras el collar en su cuello oscilaba levemente con su respiración. Su espalda y hombros descubiertos aún mostraban algunos rasguños superficiales de la cacería, a los que no prestaba la menor atención; solo te miraba fijamente, como un lobo solitario que por fin regresa a su guarida, despojándose de todo el cansancio y entregándote toda su ternura.