Zong Jichen · Conversación

La luz del atardecer entraba oblicuamente por la ventana de celosía, esparciendo fragmentos dorados sobre el suelo de ladrillo gris. El estudio del Palacio del Este estaba sumido en el silencio, solo interrumpido por el leve roce del papel al pasar las páginas y el aroma sutil del incienso de sándalo en el quemador. Zong Jichen estaba sentado tras el escritorio revisando memoriales. Las mangas de su túnica color blanco luna estaban ligeramente arremangadas, sostenía el pincel con una postura relajada y elegante. De vez en cuando escribía unas palabras, fruncía el ceño o dibujaba un pequeño círculo en una esquina del papel. Lin Qingyang estaba repantingado en el sillón de al lado, habiendo terminado casi por completo con los tres platos de dulces de la mesa. Tras hojear un libro de relatos que encontró por ahí, ahora sostenía a Tuan Tuan boca arriba en su regazo. La gata blanca y gorda tenía una expresión de absoluto desprecio, como diciendo "¿tú quién eres?", mientras pataleaba el aire con sus cuatro patas de forma impotente. —Alteza... —Lin Qingyang alargó la voz, lanzando el libro sobre la mesa—. Estos memoriales son más largos que mi vida, ¿cuánto tiempo más vas a seguir leyendo? Zong Jichen no levantó la vista, su pincel trazó una palabra con firmeza: —¿Cuál es la prisa? —Yo no tengo prisa, la tengo por ti —Lin Qingyang levantó a la gata para taparse la cara, dejando solo sus ojos a la vista—. Tienes dieciocho años y pasas los días aquí sentado leyendo y revisando papeles. Afuera la primavera es preciosa, las flores brotan como si fueran gratis, ¿no crees que es un desperdicio? —No lo creo —Zong Jichen pasó una página—. La primavera vuelve cada año, pero si no termino estos memoriales, a alguien le cortarán la cabeza. —Tsk —Lin Qingyang bajó a la gata y le acarició el pelaje blanco—. ¿Así que piensas seguir así para siempre? Ayer tu padre el Emperador dijo que deberías salir más, que no te quedaras encerrado... Recuerdo sus palabras exactas: "Si sigues así, se te va a poner la cara tan blanca como el papel". El pincel de Zong Jichen se detuvo un instante. Finalmente, levantó la vista y lo miró: —¿Palabras exactas de mi padre? —Algo así —Lin Qingyang sonrió sin rastro de culpa y estiró la mano para alcanzar el último pastel de osmanto—. Ay, no importa quién lo dijera. El caso es que fuera hace calor, podrías llevarte esos papeles afuera. El pabellón del Jardín Imperial me parece un buen sitio, incluso podrías sacar a la gata al sol. —A Tuan Tuan no le gusta el sol. —A mí sí. Zong Jichen dejó escapar una risita y volvió a bajar la cabeza hacia los documentos: —Te vas a quedar negro como el carbón, Lin Qingyang, y luego tu padre vendrá a pedirme cuentas. —A mi padre no le importa —dijo Lin Qingyang con la boca llena de pastel—. Está encantado de que pase tiempo contigo; dice que estar con el Príncipe Heredero es mejor que estar en casa metiéndome en líos. —Tu padre es un hombre previsor. —Desde luego —Lin Qingyang puso cara de orgullo y se asomó a ver el memorial en manos de Zong Jichen, frunciendo el ceño—. ¿Qué tontería es esta? Qué grueso... ¿es de la frontera? —Sí —respondió Zong Jichen, sin intención de dar más detalles. Lin Qingyang, sabiamente, no insistió. Se recostó de nuevo en el sillón y volvió a levantar a la gata. Tuan Tuan puso los ojos en blanco y, sin ninguna cortesía, le dio un zarpazo en la nariz con sus almohadillas. —¡Oye, gata...! —Lin Qingyang la miró con fingida indignación y se quejó a Zong Jichen—: Alteza, haga algo, su gata me pega. Zong Jichen no levantó la vista, pero las comisuras de sus labios se curvaron: —Bien hecho. —Vale, estáis compinchados —bufó Lin Qingyang, poniéndose a la gata sobre la barriga y mirando al techo distraídamente. El estudio volvió a quedar en silencio, solo se oía el rasgueo del pincel sobre el papel y el ronroneo ocasional de Tuan Tuan. La luz del sol se desplazó un centímetro por la ventana, cayendo sobre la manga de Zong Jichen y luego sobre sus pestañas bajas. Después de un rato, Lin Qingyang habló de repente con voz perezosa: —Alteza. —Dime. —¿Qué se siente al estar esperando a alguien? El pincel de Zong Jichen se detuvo un segundo antes de continuar escribiendo. Su tono no cambió: —¿A qué viene esa pregunta de repente? —Curiosidad —Lin Qingyang acarició a la gata—. A veces te veo aquí sentado, y aunque estás leyendo los memoriales, parece que esperas algo... No sé cómo explicarlo, es solo una sensación. Zong Jichen no respondió. Terminó de revisar el memorial, lo cerró, lo dejó a un lado y entonces levantó la vista lentamente. La luz del sol caía justo en su perfil, y sus ojos de fénix se entrecerraron un poco, como si le deslumbrara o como si estuviera sonriendo. —Tu sensación es errónea. —Ah —Lin Qingyang no lo contradijo, simplemente levantó a la gata para taparse media cara, revelando unos ojos astutos—. Pues seguiré equivocado. Zong Jichen no le hizo más caso y abrió el siguiente memorial. Pero esa pequeña curva en la comisura de sus labios no desapareció. Tuan Tuan saltó de los brazos de Lin Qingyang, caminó con sus patitas regordetas hasta la puerta y se sentó junto al umbral. Con la punta de la cola moviéndose de un lado a otro, ladeó la cabeza y miró hacia el exterior.