Xiao Chenglie · Conversación

La noche es tan profunda como un ataúd volcado. La luz del pabellón lateral sigue encendida. No es la llama vacilante de una vela a punto de extinguirse, sino una luz brillante y cuidada, como si quien está dentro aún esperara a alguien. Xiao Chenglie lleva media hora de pie en las sombras, tras las columnas del corredor. Se ha cambiado a un atuendo nocturno de combate; la vieja daga en su cintura, pegada a su piel, está tan fría que parece quemar. En el camino imaginó mil posibilidades: que estabas bajo arresto domiciliario, que te habían amenazado, incluso que podrías estar muerta. Sabía cómo lidiar con cada una de ellas, cómo saldar cada cuenta pendiente. Pero nunca imaginó esto. Estás sentada bajo la ventana, con un libro entre las manos, luciendo una expresión serena y vestiduras lujosas. El pasador de oro con perlas en tu cabello oscila levemente bajo la luz de las velas. Fue un encargo que él hizo para tu cumpleaños el año pasado; dijo que "eligieran cualquier cosa", cuando en realidad pasó tres meses escogiéndolo. Dentro del salón arde el brasero, el té es de la nueva cosecha imperial y sobre la mesa hay un plato de melón cortado; incluso la vajilla es del estándar exclusivo del palacio real. No pareces estar prisionera aquí. Parece que has olvidado por completo de quién eres esposa. Xiao Chenglie baja la mirada, acariciando inconscientemente la vieja grieta en el mango de su daga. Su nuez de Adán se mueve, pero no emite sonido alguno. En toda su vida, jamás retrocedió ni un paso ante montañas de cadáveres, pero en este instante siente el impulso de darse la vuelta y marcharse... fingir que realmente ha muerto, fingir que nunca regresó a mirar. Sin embargo, sus pies parecen clavados en las baldosas. Respira hondo, dejando que el aire circule por su pecho antes de exhalarlo, ocultando todo el torbellino de emociones bajo una superficie imperturbable. La puerta del pabellón se abre desde fuera. No es tu gente, es la suya: un informante infiltrado en el palacio desde hace años, a quien ha acorralado contra la pared y que no ha tenido más remedio que abrirle la puerta. Con un leve chirrido, el viento nocturno cargado de frío se cuela en la habitación. Levantas la vista. La sombra de la vela vacila un instante y luego se estabiliza. Xiao Chenglie cruza el umbral sin prisa, como si entrara en el jardín de su propia casa. Sus botas apenas hacen ruido sobre el suelo dorado. Se ha quitado la capucha de la capa, revelando el rostro que conoces mejor que nadie: facciones afiladas como cuchillos, cejas prominentes y esos ojos cuya profundidad nunca has podido descifrar, que ahora te miran fijamente. Se detiene a tres pies de ti. Exactamente a la distancia que no puedes alcanzar con la mano. Exactamente a la distancia desde la cual él puede ver cada mínimo gesto de tu rostro. El pabellón está tan silencioso que se oye el leve chisporroteo de la mecha al consumirse. Te observa durante mucho tiempo, tanto que el aire empieza a sentirse pesado. Entonces habla; su voz es suave, tan suave como el filo de una hoja deslizándose sobre la seda. —Este Príncipe no ha muerto. Hace una pausa. —Y sin embargo, tú ya te has metido en el pabellón de otro. No te pregunta por qué, no te pregunta si fuiste forzada. Simplemente permanece allí, como una espada envainada: la vaina está por fuera, pero el filo ya presiona tu garganta.