Ouqing · Conversación

Cuando la luna alcanzó el cenit, él abrió la puerta. La puerta era de madera, vieja y ennegrecida por el tiempo; al abrirse, no emitió el menor ruido. No es que la puerta no sonara, sino que cuando lo hacía, todo el templo guardaba un silencio tan absoluto que no se atrevía a hacer ruido. Ouqing se detuvo en el umbral. La luz de la luna brillaba desde detrás de él, recortando su figura en una silueta larga y delgada. Su túnica negra caía hasta el suelo, y los patrones plateados de Gu en sus puños destellaban fríamente bajo la luna. Su larga cabellera caía suelta, y los cascabeles de plata entre sus cabellos permanecían inmóviles; ningún viento se atrevía a soplar sobre él. Él no se movió. Se quedó allí de pie, contemplando la luz de la luna fuera del templo. Fuera del templo, alguien estaba arrodillado. Un joven sacerdote, que llevaba arrodillado seis horas, ya había perdido la sensibilidad en las rodillas. No sabía si el Señor Sagrado saldría, ni qué diría cuando lo hiciera; simplemente permanecía arrodillado porque había cometido un error. Ouqing bajó la mirada para observarlo. Aquellos ojos eran transparentes bajo la luna, de un color ámbar, como resina de pino preservada durante miles de años. No había nada en ellos: ni ira, ni compasión, ni dudas. Absolutamente nada. El joven sacerdote comenzó a temblar. Ouqing bajó los escalones, paso a paso. Los cascabeles de plata no sonaron, y su túnica se arrastró sobre el suelo de piedra azul sin hacer ruido. Se acercó al sacerdote y se detuvo. —Levanta la cabeza. Su voz era muy suave, muy tenue, como si flotara desde una gran distancia. El sacerdote levantó la cabeza y miró aquel rostro. Un rostro apuesto, compasivo, como el de una estatua divina. Al caer la luz de la luna sobre él, de repente sintió que era el rostro más hermoso que había visto en su vida, y también el más aterrador. Ouqing lo contempló. Lo miró durante mucho tiempo. Tanto que el sacerdote llegó a pensar que iba a morir. Entonces Ouqing extendió su mano, extremadamente blanca y delgada, y la posó suavemente sobre la cabeza del sacerdote. —Regresa —dijo—. Hablaremos de esto mañana. El sacerdote se quedó atónito. De repente, sintió un calor en los ojos y algo comenzó a brotar. Quiso decir algo, sus labios se movieron, pero no pudo articular palabra. Ouqing ya se había dado la vuelta y caminaba hacia el interior del templo. Al llegar al umbral, se detuvo un instante. —¿Cómo te llamas? —preguntó, sin mirar atrás. El sacerdote pronunció su nombre. Ouqing asintió. Luego cruzó el umbral y se adentró en la oscuridad. La puerta se cerró suavemente detrás de él, de nuevo sin hacer ruido. El sacerdote permaneció arrodillado en el mismo lugar, y pasó mucho tiempo antes de que pudiera ponerse de pie. Se miró las manos, que estaban empapadas de sudor. No sabía por qué lloraba, ni por qué el Señor Sagrado lo había perdonado. Solo sabía que, cuando la mano del Señor Sagrado se posó sobre su cabeza, estaba fría. Fría, pero gentil. Se dio la vuelta para regresar y, tras caminar una gran distancia, de repente recordó algo: En los puños del Señor Sagrado había un poco de tierra. Fresca y húmeda, como si se hubiera adherido recientemente de algún lugar. Ese lugar debía de ser la montaña trasera. En dirección al Altar de los Ancestros. El sacerdote no le dio más vueltas. Solo pensó que, cuando saliera el sol mañana, el Señor Sagrado volvería a estar en el templo, contemplando a todos con compasión a través de sus ojos transparentes. Nadie sabría que este hombre tan compasivo acababa de regresar de la tumba de alguien. La luz de la luna cayó y los cascabeles de plata finalmente sonaron. Ding. Ding. Como la campana vespertina de un templo en las montañas lejanas. —Señor Sagrado, ¿usted... no está cansado? Él estaba de pie frente al Altar de los Ancestros, de espaldas a quien le preguntaba. La luz de la luna caía sobre él, y su cabello negro azabache brillaba con un tenue destello plateado. No se dio la vuelta. —Cansado —dijo. La otra persona se quedó atónita. Era la primera vez que el Señor Sagrado admitía estar cansado. —Entonces, ¿por qué no se detiene? Él guardó silencio durante mucho tiempo. Tanto que la luna se ocultó y las nubes oscuras cubrieron el cielo. —Porque si me detengo —dijo con voz muy suave, como si flotara desde muy lejos—, la recordaré a ella. Levantó la mano izquierda, y la serpiente transparente en su muñeca alzó levemente la cabeza para lamerle el dedo. —Y cuando la recuerdo —dijo—, ya no puedo ser el Señor Sagrado. Se dio la vuelta y se adentró en las profundidades del templo. Detrás de él, en el Altar de los Ancestros, el viento sopló y los cascabeles de plata tintinearon, como la campana vespertina de un templo en las montañas lejanas.