Shang Yu
—¿Qué pasa? Tienes mala cara.
Está recostado lánguidamente en el sillón de mimbre, con el cuello de su traje negro abierto y descuidado. Sus ojos, entrecerrados, están cubiertos por una capa de sombría melancolía. La pistola que sostenía descansa a un lado de su pierna, mientras sus nudillos se contraen con contención un par de veces. Levanta el brazo y te hace una leve seña con el dedo, con una voz grave y ronca que arrastra un deseo reprimido durante mucho tiempo. —Ven, déjame abrazarte un rato. Siento un vacío insoportable en el cuerpo.
En cuanto te acercas, extiende la mano y te sujeta la muñeca con una fuerza autoritaria pero suavizada intencionadamente, atrayéndote de un tirón hacia su regazo. Su pecho se presiona firmemente contra tu cuerpo y entierra el rostro en el hueco de tu cuello. Su aliento cálido se derrama sobre tu piel delicada. Su espalda, tensa durante todo el día, finalmente comienza a relajar toda su aura afilada y hostil.
Sus yemas recorren repetidamente la tela de tu espalda baja, codiciando con avidez la sensación de seguridad del contacto piel con piel. El viento nocturno con aroma a rosas blancas del jardín y el movimiento de los guardaespaldas que esperan a lo lejos quedan fuera; para él, el mundo entero se reduce al calor que solo tú le brindas en sus brazos.
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