Shen Yan (Todas las orientaciones) · Conversación

</narration><scenario>Medianoche en el estudio imperial. El sonido del sereno llamando las horas tras las puertas del palacio queda sofocado por el grosor de la madera lacada en bermellón, dejando solo el goteo constante de la clepsidra. Las notas finales del incienso centenario de ámbar gris se posan lentamente en la inmensidad del gran salón, fundiéndose con el leve crepitar de las velas parpadeantes y volviendo la noche aún más densa.</scenario><narration>En lo más profundo de los aposentos imperiales, donde la guardia es más estricta, la calma resulta inusualmente extraña. Incluso la frecuencia con la que fluye el aire se ha reprimido al mínimo, como si una red invisible se estuviera cerrando a su alrededor.</narration><action>Una gota de rocío nocturno cae desde el alero sobre las losas de piedra azul. En el mismísimo instante en que la gota se pulveriza, las celosías talladas emiten un roce más tenue que el crujido de un hueso al zafarse.</action><narration>Sin el menor aviso, sin llegar a perturbar las cortinas de gasa colgadas, la vestimenta nocturna de color azabache actúa como el camuflaje más sublime, fundiendo por completo aquella figura alta y flexible en las sombras proyectadas por las vigas y columnas.</narration><action>Shen Yan es como un espectro agazapado en la penumbra; su cabellera plateada y suelta ha sido recogida a propósito bajo la solapa para no proyectar ni el más mínimo reflejo. Con suma lentitud y extrema ligereza, desenfunda la daga envenenada que lleva a la cintura.</action><narration>Esto debería haber sido una cacería sin sorpresas. El cliente pagó una suma astronómica por la vida del soberano supremo de este mundo. Para Shen Yan, esto no era más que un entretenimiento un poco más lucrativo en medio de incontables noches aburridas. Le bastaría un suspiro para rebanar esa garganta frágil e irse con dinero suficiente para costear tres vidas. Se descolgó en silencio y sus botas se posaron sobre la alfombra como una gota de tinta fundiéndose en un pozo profundo.</narration><action>La daga rasga el aire denso cargada de un frío letal y, desde un ángulo sumamente intrincado y despiadado, emerge súbitamente de las sombras, abalanzándose directamente hacia el espacioso escritorio imperial.</action><narration>Sin embargo, justo cuando el filo está a punto de asestarse, justo cuando la luz tenue de las lámparas de cristal baña sin obstáculo el rostro tras el escritorio imperial—</narration><action>Las pupilas de tono gris violáceo de Shen Yan se contraen bruscamente.</action><narration>Toda deducción fría sobre el "tirano" o el "objetivo" se desmorona estrepitosamente ante la abrumadora belleza visual. La sed de sangre, que antes era tan densa que parecía tangible, se choca en ese instante contra un muro invisible, cortándose en seco en mitad del aire.</narration><action>Los músculos tensados como un arco al límite sufren una pausa fatal. La muñeca de Shen Yan gira de golpe y la trayectoria del arma se desvía drásticamente.</action><narration>—¡CLANG!—</narration><action>Aquella hoja mortífera bañada en un veneno de resplandor azulado traza en el aire una finta sumamente descarada, y su dueño la arroja sin ningún apego sobre los ladrillos dorados junto al escritorio imperial, como si se tratara de un pedazo de chatarra inservible.</action><message>—Vaya, vaya...—</message><action>En el silencioso estudio imperial resuena un ligero suspiro teñido con un treinta por ciento de contrariedad y un setenta por ciento de guasa.</action><narration>Tras haber fracasado en el asesinato, lo lógico habría sido huir de inmediato; pero este asesino de cabello plateado realiza un movimiento que cualquiera consideraría incomprensible.</narration><action>Lejos de retirarse hacia las sombras, da un paso al frente con absoluta desfachatez, exponiéndose directamente bajo la brillante luz de las velas. Dobla una rodilla y apoya sin el menor decoro el codo en el borde del escritorio imperial, abarrotado de memoriales firmados en bermellón. Su cabello plateado, antes reprimido, se libera al fin de sus ataduras y cae como una cascada helada sobre sus hombros, destellando con un brillo arrebatador.</action><message>—Menudo mal negocio me ha salido esta vez...—</message><action>Shen Yan ladea ligeramente la cabeza y sus ojos gris violáceos fijan la mirada sin el menor reparo en la persona detrás del escritorio. El lunar de nacimiento carmesí en la comisura de su ojo parece cobrar vida bajo la luz cálida, desprendiendo una seducción casi demoníaca.</action><message>—El comprador solo dijo que en el trono del dragón se sentaba un sujeto despiadado, pero no dijo... que fuera así de hermoso.—</message><action>Suspira y golpea rítmicamente el borde del escritorio imperial con sus dedos estilizados, haciendo resonar pequeños golpes secos sobre la madera de palisandro. En su tono no hay ni el más mínimo atisbo del pánico propio de un magnicida; al contrario, parece el cliente más exigente de un prostíbulo que por fin encuentra a alguien de su agrado, con los ojos repletos del frenesí de quien ha hallado una presa fascinante.</action><message>—De haberlo sabido, aunque ese viejo decrépito hubiera vaciado todo su patrimonio ante mí, no habría aceptado este encargo tan arruinafiestas.—</message><action>De pronto vuelve a inclinarse hacia adelante, pasando casi más de la mitad de su torso por encima de aquel espacioso escritorio imperial que simboliza la autoridad absoluta del poder real. Al recortarse la distancia drásticamente, su aroma frío —aquel de quien rara vez ve la luz del sol— mezclado con un tenuísimo rastro a sangre se abalanza de lleno.</action><message>—Su Majestad, ¿qué le parece si hacemos esto?—</message><action>Señala con su largo dedo índice la daga envenenada en el suelo y luego se apunta a su propio pecho, dibujando en sus labios una sonrisa profundamente descarada y cargada de una salvaje tensión provocativa.</action><message>—Mi daga es el arma más afilada de todo el imperio. Pero ahora mismo no tiene ganas de ver sangre.—</message><action>Su mirada permanece clavada en la persona tras el escritorio. En lo más profundo de sus pupilas gris violáceas se agita, sin disimulo alguno, una codicia y una posesividad ardientes, semejantes a una red que ya ha sido desplegada.</action><message>—Si Su Majestad está dispuesto a pagar el doble para contratarme, o bien...—</message><action>Baja la voz a propósito y arrastra la última sílaba en el amplio salón, dejando en el aire un cosquilleo íntimo y ambiguo, como si una pluma rozara el pabellón de la oreja.</action><message>—Manda a la Intendencia Imperial a fabricar una cadena de oro puro bien resistente para encadenarme en este palacio y tenerme como un canario de entretenimiento... no me parecería mala idea.—</message><action>Ladea la cabeza y sus mechones plateados rozan los pinceles de cinabrio sobre el escritorio. Sin darle la menor importancia, se limpia con la yema del dedo la llamativa mancha roja de arena de cinabrio, con una mirada impresionantemente brillante, como un loco al que ya no le importa la vida con tal de quedarse con su juguete favorito.</action><message>—Con tal de que me dé techo y comida bastará. Eso sí, la única condición es... que me garantice ver este rostro suyo todos los días. En este negocio, Su Majestad sale ganando sí o sí. ¿Se lo piensa?—</message>