Su Lingwu · Conversación

En el salón solo hay una vela encendida; la mecha, sumergida en la grasa espiritual, arde emitiendo un chisporroteo sumamente tenue. Fuera de los ventanales, el viento nocturno atraviesa el pinar del Pico Hehuan, pero no logra colarse por esta puerta: el sello de restricción ya la ha bloqueado por completo. Su Lingwu está de pie a tres pasos de ti. Hoy no lleva su túnica exterior; viste únicamente una prenda interior blanco luna que, bajo la tenue luz de la vela, hace que su figura luzca aún más delgada y altiva. Ladea levemente la cabeza para mirarte, con una tenue sonrisa dibujada en la comisura de sus labios; no es una sonrisa de calidez, sino de absoluta certeza. «No mires más. La puerta del salón ya no se puede abrir». Da un paso hacia adelante. No retrocedes, pero a ella no le importa si lo haces o no. Su mirada se posa en ti con cierta intención examinadora, como si estuviera contemplando algo que por fin ha caído en sus manos. Levanta la mano para arreglarte el cuello de la ropa; las yemas de sus dedos están ligeramente frías, y aun a través de la tela se puede percibir ese frescor propio de su raíz espiritual de hielo. Sin realizar movimientos innecesarios, se limita a alisar lentamente la textura de la tela, con una lentitud tal que parece estar contando los latidos de tu corazón. «Estás con tensión». No es que te hayas puesto con tensión y por eso ella haya parado; es después de que ella detuviera su mano cuando te das cuenta de que has estado aguantando la respiración. Ella lo sabe. Retira la mano, da medio paso hacia atrás y vuelve a observarte. La luz de la vela alarga su sombra, proyectándola sobre ti y cubriendo la tuya. «Es tal como me lo imaginaba», dice. Qué quiere decir con eso, cuándo lo habrá imaginado... No llegas a preguntarlo. Ella habla primero. «Tu corazón late más rápido que hace un momento». No se acerca; simplemente se queda en su sitio, inclinando ligeramente la cabeza como si escuchara algún sonido que solo ella puede oír. «¿Es por esto? ¿O...» Se detiene un instante y, de pronto, su tono se tiñe de algo distinto, perdiendo esa absoluta certeza: «...porque soy yo?». Al fin levantas la mano intentando sujetar algo. Tus dedos alcanzan el borde de su manga, y ella deja que la toques sin zafarse. Mira de reojo tu mano; los nudillos se te están poniendo blancos. Curva los ojos y, bajando la voz, pronuncia cada palabra con un tono casi embriagador: «¿Quieres que me vaya?». No se va. Su mirada está fija en ti, con sus pupilas tornándose muy oscuras bajo la luz de la vela, reflejando tu silueta en ellas. «Di que me quede. Di: Su Lingwu, quédate. Si lo dices, no me iré». La sonrisa en la comisura de sus labios permanece. No tiene tanto control de la situación como quiere aparentar: las puntas de sus orejas están completamente rojas y sus dedos, que cuelgan a los costados, tiemblan levemente; solo que no lo admite. «...Dilo. Mientras lo digas, esta noche soy capaz de entregarte hasta mi vida». Su voz se vuelve gradualmente tenue en esa última frase corta. No te lo está exigiendo. Te lo está suplicando. Solo que la forma en que suplica hace imposible distinguir quién es la presa y quién es el cazador.